tag:blogger.com,1999:blog-21460465935304199552024-03-04T20:11:09.270-08:00Danza en la cloacaQué hara este cuerpo para permanecerMaría Elenahttp://www.blogger.com/profile/09401472675618537763noreply@blogger.comBlogger404125tag:blogger.com,1999:blog-2146046593530419955.post-35382669147805528662018-06-11T15:38:00.001-07:002018-06-11T17:21:41.892-07:00No No me olvido de la noche que fuimos al Real Under con mi amiga. Ni del asombro que me produjo ver tu disposición para el baile, vuelto loco con un poco de polvo, podría jurar que feliz. Los pasos que dejamos en el salón y a la salida en aquel cruce al estacionamiento, llenos de ruido, de frases que inevitablemente nos íbamos a contar esa madrugada hasta la mañana siguiente, y que sin remedio amenazan de vez en cuando con rompernos los huesos dos años después. Que te lo sepas: no me olvido. Ni de tu nariz o tu chamarra de cuero, ni de las altas horas. Vamos a morir, te dije. Y por estúpido que parezca nuestros cuerpos no se tocaron. Solo las palabras. Solo ese pacto que nos reduce a nada, el de contar y anticipar que el amor es pura pérdida, imposibilidad y otro tanto de indefinición. Ya debería quedarme claro. Pero estabas ahí a las cuatro de la mañana, siendo tú mismo, un poco drogado. Te fumaste un cigarro conmigo y me llevaste a casa.<br />
<br />
<br />María Elenahttp://www.blogger.com/profile/09401472675618537763noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2146046593530419955.post-42939899274766227502018-05-08T14:22:00.001-07:002018-05-08T14:22:10.053-07:00Breviarios de la propia felicidad<b style="background-color: white;"><span style="color: #d5a6bd;">(Una mañana nublada de mayo) </span></b><div>
<br /></div>
<div>
Soy la primera en despertar en una cama para dos que es compartida además del partenaire con un gato. Bueno, es una gatita negra. Son las 7:45 y decido no juzgarme por mi nula capacidad de iniciar el día temprano. Hay personas que a esa hora ya hicieron desayuno y yoga, yo a esa hora quiero morir. Estoy segura de poder asumir esa responsabilidad: morir. Lo estoy doblemente porque E anoche me tranquilizaba. Si pasa algo de veras grave puedo contar con él, asegura. Entonces la mañana nos echó encima luces bellas. Desperté a E para que no perdiera la cita con la dentista. Fui en modo zombie a la cocina para darle comida a la gata. Le miré esa carita de ternura y sabotaje y me así con ese gesto a la idea de una familia. Estos tres que somos, pensé. Improbable regresar a la cama. Emma va más guapo cada día al trabajo, terminó de despertarme con besos suaves y abrazos. No hay tiempo para desayuno juntos, sé que mi deber más inmediato es llevarme arrastras de a la regadera. Pero la dentista cancela; Emmanuel me ha avisado desde la cocina. Medio minuto después llega a la cama nuevamente. Son las 8:45 de una mañana nublada de mayo, la gata pasea en la sala. Nos metemos debajo del edredón para acariciarnos con confianza y gozo, el mundo afuera. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
Soy irremediablemente feliz. </div>
María Elenahttp://www.blogger.com/profile/09401472675618537763noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2146046593530419955.post-29743417819015966422018-04-24T14:39:00.001-07:002018-04-24T14:43:03.008-07:00Perfil curricular Especialista en indagar<br />
<div>
sobre la duda estéril.<br />
<div>
<div>
<br /></div>
<div>
Andante de pies torcidos.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Directorio de catástrofes. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
Acto fallido en calcular distancias.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Perseguidora con fe</div>
<div>
de la otredad revelada.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Portadora de malos presagios,</div>
<div>
tarotista y maga. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
Una mala experiencia </div>
<div>
sobre todo para los hombres</div>
<div>
que quise mucho.</div>
<div>
<br /></div>
</div>
</div>
María Elenahttp://www.blogger.com/profile/09401472675618537763noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2146046593530419955.post-12619093452737664112018-01-24T22:48:00.000-08:002018-01-24T22:51:24.129-08:00Tarde de invierno<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsPc8aGAXUpIQJ70oInLx6Y635qB7LJGQ23-3Th0grXwHYIFS55B9aK8HzWV6vorKHAwIL5XBjPeiVUYoNtZwBd3GBuEM9gCCySiDEF6_CeJEoc8GkQj_sPHyarXCYliZse9U0-94pyryC/s1600/IMG_4952.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="320" data-original-width="320" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsPc8aGAXUpIQJ70oInLx6Y635qB7LJGQ23-3Th0grXwHYIFS55B9aK8HzWV6vorKHAwIL5XBjPeiVUYoNtZwBd3GBuEM9gCCySiDEF6_CeJEoc8GkQj_sPHyarXCYliZse9U0-94pyryC/s400/IMG_4952.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
Hay un ojo de fuego<br />
formado entre las nubes<br />
que se elevan sin prisa<br />
entre paradojas y contradicciones.<br />
La miseria de esta ciudad<br />
apenas avanza.<br />
Cada tanto te miro<br />
en súplica de arrancar<br />
la siempre huída<br />
cuyo camino desemboca<br />
en tu cuerpo húmedo,<br />
y el prolongado silencio<br />
donde construiré nuestra casa.<br />
Coloreada a trazo franco<br />
sobre la rama del tiempo.<br />
<br />María Elenahttp://www.blogger.com/profile/09401472675618537763noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2146046593530419955.post-46307228772032934632017-10-23T09:37:00.002-07:002017-10-23T09:37:24.668-07:00Fuego Hay un fuego en mí<br />
exhalándose con aliento de lobo<br />
que remonta a diario<br />
los lugares a donde me es imposible volver.<br />
<br />
Atrás hay ceniza, cementerios y cardos,<br />
<span style="background-color: white; color: #545454; font-family: arial, sans-serif; font-size: x-small;">—</span>un paisito de fosa<span style="background-color: white; color: #545454; font-family: arial, sans-serif; font-size: x-small;">—</span><br />
noches siniestras con los pies desnudos<br />
y ardor doliente.<br />
<br />
Hay un fuego en mí quemando mi casa,<br />
haciéndolo todo sequía<br />
<br />
y todo desasosiego.<br />
<br />
Los sueños no revelan, queman<br />
y se desprenden de mí<br />
como piel despellejada.<br />
<br />
<br />María Elenahttp://www.blogger.com/profile/09401472675618537763noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2146046593530419955.post-71005117439815352822017-09-06T23:19:00.000-07:002017-09-06T23:19:18.830-07:00Barquito <div style="text-align: right;">
<i>Para po</i>.</div>
<br />
Sé que estás en otro rincón del mundo<br />
y que tus ojos son infinitamente más libres<br />
porque has conocido la luz del día claro.<br />
<br />
Sé que hace no mucho doblaste el orgullo<br />
y con él hiciste un barquito de papel<br />
cuya misión es llevarte por países raros<br />
con la certeza de sentirte amado.<br />
<br />
Sé que nos encontramos en un sueño<br />
y la edad te hace ver más alto y sensato;<br />
vienes acompañado de una linda muchacha<br />
con la mochila llena de perdones y tiernos olvidos.<br />
<br />
Nos abrazamos como dos hermanos lejanos<br />
amigos que nunca quisimos ser.<br />
<br />
Te lo dije, de esto se trata.<br />
<br />
Has crecido demasiado,<br />
la zozobra y el miedo no se sirven en tu mesa<br />
y de alguna tenue manera<br />
tu barquito ya no lleva mis amarras.<br />
<br />María Elenahttp://www.blogger.com/profile/09401472675618537763noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2146046593530419955.post-58827905047241511812017-09-01T10:48:00.001-07:002017-09-01T10:49:51.454-07:00Río bravo Todo lo que permanece<br />
<div>
a orillas del río crece<br />
el páramo de esta casa<br />
mis pequeñas angustias<br />
la espera diurna<br />
de lo que no llega.<br />
<br />
<div>
Las aguas se inflaman,</div>
<div>
yo vivo</div>
<div>
prófuga de mí.</div>
</div>
María Elenahttp://www.blogger.com/profile/09401472675618537763noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2146046593530419955.post-71936500833256675632017-09-01T10:41:00.003-07:002017-09-01T10:41:44.587-07:00FallingÉl removía mi vientre<br />
como agitando un puñado de arena.<br />
Más tarde pude constatar que las plantas<br />
se enredan en calma, bajo la sombra<br />
incluso en la noche más profunda,<br />
en los deberes de ausencia<br />
en la insistencia de la lluvia;<br />
y la vida no se detiene.<br />
Una mañana de frío<br />
sabía aunque no en palabras<br />
que todavía es demasiado pronto<br />
para caer.<br />
<br />María Elenahttp://www.blogger.com/profile/09401472675618537763noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2146046593530419955.post-41084758847557321872017-07-18T23:07:00.001-07:002017-07-18T23:13:18.110-07:00Apuntes sobre el estrago 1.<br />
<br />
Esta mañana tomé el metro para llegar a una cita de trabajo a hora y cuarto de distancia del lugar que es mi hogar. El desvelo de siempre, las pocas ganas de siempre, el ayuno de casi siempre, la impuntualidad de siempre, la limitación. La falta.<br />
<br />
2.<br />
<br />
Encuentro frente a mí a una mujer joven, calculo que tiene máximo treinta y cinco años, pero quizá tenga treinta como yo que le miro. Va sentada y saca sombras y rímel barato de una cosmetiquera muy vieja y sucia. Le miro las medias y me parecen infantiles, son caladas y de rombos, se notan viejas. Me sorprendo criticando a esta pasajera que no conozco, cometo el crimen de pensar en aquello que no tiene.<br />
<br />
3.<br />
<br />
A un costado de la mujer viajan dos niñas y pienso que son sus hijas, una tendrá diez o once años, carga a quien debe ser la menor, una niña de dos años que bebe leche de un vaso entrenador. La mirada de la más pequeña sobre "la madre" es desafiante, casi de enojo. La mirada de la hija mayor es curiosa, se asoma a la otra. Es que casi podrían ser tres hermanas.<br />
<br />
4.<br />
<br />
Leo en algún lugar de mi delirio que la hermana mayor se dice así misma que quiere ser como su mamá, y qué gala maquillarse, pintarse los labios, usar tacones. Para entonces he sido descubierta, la niña mayor me ha visto y sonríe.<br />
<br />
5.<br />
<br />
La mujer mayor frente a la niña mayor comparten secretos, me gusta esa complicidad entre ellas, hablarse bajito, reír poquito. Ni por un instante la madre ha dejado de maquillarse pero la máscara va quedando fatal; el delineador ha quedado chueco, el polvo ha sido demasiado, las sombras van en un color poco discreto para esas horas de la mañana y encima el bilé no combina en lo absoluto.<br />
<br />
6.<br />
<br />
Pienso en mi madre y en las siguientes cincuenta sesiones que seguramente tendré que recetarme en diván para descubrir algo que no sé o que siempre supe. Es el horror, siento náuseas por el desvelo, me miro reflejada en la ventana del metro y aparece el monstruo en mí: es que me veo infantil y llevo las peores ropas para el trabajo, y además, no me he maquillado, tal parece que no estoy asumiendo con suficiente severidad la adultez.<br />
<br />
7.<br />
<br />
Ha ocurrido nuevamente: me humillo.<br />
<br />
8.<br />
<br />
El tren sigue su rumbo. Miro de nueva cuenta a la supuesta madre y noto una repentina supuesta tristeza, trato de justificarla con el pretexto del maquillaje barato que acentúa algunos rasgos en su cara. Pero no. Está triste. Las hijas seguro lo saben. Así se formulan los pactos con el dolor.<br />
<br />
9.<br />
<br />
Llegamos todas a la estación Centro Médico, las compañeras de viaje salen del tren, las despido con un breve ademán trazado en el aire. Un largo adiós como en aquel libro de Conrad.<br />
<br />
10.<br />
<br />
Por la noche recuerdo todo este trance matutino y soy capaz de recordar también cuando mi madre compraba zapatos afuera del metro. Recuerdo esas mañanas de salir de casa para ir a la escuela con el sabor en la boca de un mal chocolate con leche.<br />
<br />
11.<br />
<br />
Mi madre en tacones, minifalda y medias, con su cabello rizado con base permanente. Ambas caminábamos por los adoquines afuera de esta casa, en la calle que todavía hoy recorro cada que voy al trabajo, 25 años después. Allá va ella con su hijita de siete años a quien le paga la escuela con demasiados esfuerzos, allá vamos ambas mientras recito de memoria las efemérides para la próxima ceremonia.<br />
<br />
11.<br />
<br />
Algo aquí espera sanar.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />María Elenahttp://www.blogger.com/profile/09401472675618537763noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2146046593530419955.post-18799684812537820782017-06-13T16:35:00.002-07:002017-06-13T16:35:32.392-07:00Otra vezRecorrer el mismo camino<div>
pero no el mismo</div>
<div>
ahí, en cada grieta,</div>
<div>
en cada miedo</div>
<div>
debilitamiento o zozobra</div>
<div>
<br /></div>
<div>
bien </div>
<div>
valdría</div>
<div>
<br /></div>
<div>
caminar despacio,</div>
<div>
depositar aquel amor</div>
<div>
de entonces que ahora </div>
<div>
existe </div>
<div>
y es real, </div>
<div>
<br /></div>
<div>
amándonos todavía </div>
<div>
más </div>
<div>
<br /></div>
<div>
que en aquellos calendarios </div>
<div>
temidos, </div>
<div>
<br /></div>
<div>
mucho más, hasta convencerte</div>
<div>
hasta que la lluvia</div>
<div>
escampe</div>
<div>
hasta que la planta</div>
<div>
surja de la tierra</div>
<div>
e ignores en tu sueño</div>
<div>
profundo de ave </div>
<div>
<br /></div>
<div>
todos los finales </div>
<div>
que de nosotros</div>
<div>
podrían contarse.</div>
María Elenahttp://www.blogger.com/profile/09401472675618537763noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2146046593530419955.post-72173837113146206242017-05-13T15:15:00.000-07:002017-05-13T15:15:27.036-07:00Mala conciencia <span style="color: white;">.</span><br />
<span style="color: white;">.</span><br />
Desde hace un par de semanas<br />
esta tarde de sábado para ser más precisa<br />
un epifanía de ternura recorre la casa,<br />
intento dormir y no puedo<br />
<br />
ahí está la vida en la mecedora de la abuela<br />
lanzando su hechizo<br />
<br />
las vísceras crujen<br />
el cielo se nubla<br />
la metáfora perfecta para otro poema inútil<br />
sale a relucir<br />
<br />
y el cuerpo se crispa<br />
<br />
quiero salir sin espantar a las plantas<br />
ensuciar la existencia con el smog de la calle<br />
y toparme con nuevos latidos<br />
confundidos y apesadumbrados como el mío<br />
<br />
todavía me acuerdo de hace dos años<br />
el día en que por azar perdí lo que no tuve<br />
hacía este mismo calor gris de mayo<br />
y yo tenía más plantas regadas en lugares ajenos<br />
a los que nunca logré pertenecer y adaptarme<br />
<br />
y quizá es por eso que ahora<br />
debo limitarme a recorrer más horas en silencio,<br />
ese estatuto tan distinto de no hablar, callarse<br />
no decir y si es posible tampoco pensar.<br />
<br />
Decía que una revelación se asoma<br />
en lenguaje y cuerpo oculto, pero entiendo:<br />
no puedo apartarme<br />
huir<br />
<br />
abandonar<br />
<br />
la propia tarea de de vivir. <br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLGFAFAiUqkhyphenhyphen8kNvp9DwWUWAcCwvE7JgxaLsuR4xY5WePwxACAx28mkKDQJcgYIvsvrEUdUnZhNIaxEYJnUHi3oAOX3XCik8KO_F0KOgt7gye9R7wM-hB2tdYtCvrzXBAU0k1S-2QXSTi/s1600/IMG_5309.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLGFAFAiUqkhyphenhyphen8kNvp9DwWUWAcCwvE7JgxaLsuR4xY5WePwxACAx28mkKDQJcgYIvsvrEUdUnZhNIaxEYJnUHi3oAOX3XCik8KO_F0KOgt7gye9R7wM-hB2tdYtCvrzXBAU0k1S-2QXSTi/s400/IMG_5309.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />María Elenahttp://www.blogger.com/profile/09401472675618537763noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2146046593530419955.post-55580969143930782022017-05-08T12:19:00.004-07:002017-05-08T16:31:02.015-07:00Regreso <h2>
-Poemas para crecer- </h2>
<br />
Con la necesidad<br />
de ser<br />
invisible en la ciudad<br />
arrojada a perseverar<br />
nuevas mañanas,<br />
las plantas en espera de agua<br />
el árbol desconocido que habita mi cuadra<br />
los espejos llenos de polvo<br />
frente a mí<br />
mirándome a los ojos,<br />
examinándome<br />
como animal<br />
raro<br />
<br />
y decir esta no-soy<br />
la misma arruga en la frente<br />
pero un poco distinta<br />
la misma manía de proponerme<br />
iniciar de cero<br />
porque sea lo único que a veces<br />
salva<br />
<br />
pero un poco distinta<br />
porque los amigos vinieron<br />
a regar el breve jardín interior<br />
y en los estantes reposan<br />
otros rayos de luz y silencio<br />
polutas neón y fragmentos míos<br />
a ocho bits, un templo<br />
remoto y vectorizado.<br />
<br />
Hay un lugar en todo esto<br />
al que puedo volver<br />
tiene proporciones exactas de ternura<br />
y deseo,<br />
asentado con la franqueza<br />
de quien no puede regresar a la infancia<br />
de quien sostiene en sus manos<br />
la fragilidad de un día nuevo,<br />
ese planeta en espera<br />
de recorrer<br />
ir, avanzar<br />
<br />
no detenerse<br />
<br />
quizá con la promesa de existir y ya<br />
sin que a nadie le convenga<br />
porque sí, porque es de día<br />
y en los cajones aguardan<br />
calcetines perdidos<br />
trastes viejos<br />
libros tristes<br />
<br />
anécdotas para entender<br />
el estado del tiempo<br />
la dimensión de las cosas<br />
apenas descrita<br />
sin inventar.<br />
<br />
Vengo de un lugar todavía más distante<br />
y extraño<br />
vengo de las confesiones del cuerpo<br />
donde cruza el lunar con la herida<br />
conjunción entre el caos y la exhalación<br />
llamada a traducirse en ritmo,<br />
del encuentro precipitado<br />
que oscila entre la incertidumbre<br />
y algunas certezas siempre inútiles,<br />
el tiempo en que fui preciosa<br />
esa flor que ignora su figura.<br />
<br />
Pero el asunto me parece más serio ahora,<br />
se trata de dibujar un centro, una curva<br />
al lado del río cuyos alrededores<br />
han reverdecido.<br />
Se trata de mí, otra vez<br />
en esta ocasión vacía de silencio<br />
con la palabra<br />
viajando<br />
para ocupar un lugar en el mundo<br />
con la labor por delante<br />
política y transformadora<br />
porque no puedo ahora esperarme<br />
<br />
debo seguir<br />
<br />
aunque en esta insinuación de vida regrese<br />
al café desabrido y los malos guisos<br />
a la compañía vespertina puntual de mis fantasmas<br />
a la oración por quienes amo<br />
al universo entero <br />
casi a punto de colapsar y revelar sus misterios,<br />
esas simpáticas partículas de las que vengo<br />
hecha,<br />
pero no demasiado<br />
apenas, un poco.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmEHHXVQmtGsHwlRZHviA5hvNcWttfl3RU7wVICfMZu17qhZth6lKTrCoi4jkTRJcF_aeugYvp0yerIbcI-nkcJLzSpCcFPvRTzN9rosKB0JYeEvehtsMk96-id7QE14Wpt6ExZ9z0-aLY/s1600/FullSizeRender.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmEHHXVQmtGsHwlRZHviA5hvNcWttfl3RU7wVICfMZu17qhZth6lKTrCoi4jkTRJcF_aeugYvp0yerIbcI-nkcJLzSpCcFPvRTzN9rosKB0JYeEvehtsMk96-id7QE14Wpt6ExZ9z0-aLY/s400/FullSizeRender.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />María Elenahttp://www.blogger.com/profile/09401472675618537763noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2146046593530419955.post-44482471722645440242017-04-25T13:54:00.001-07:002017-04-25T13:54:22.344-07:00Una veintena de días Parece una divertida coincidencia<div>
y sin embargo no lo es </div>
<div>
que en una veintena de días</div>
<div>
no ponga un pie en el diván, ese silloncito raro </div>
<div>
para depositar cada jueves las peores </div>
<div>
expectativas de la galaxia. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
En particular ese lugar en el universo entero </div>
<div>
donde edito frente a un total desconocido </div>
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este discurso breve </div>
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de mi particular existencia </div>
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y formas de habitar el mundo </div>
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que le acompañan. </div>
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<br /></div>
<div>
Así como las plantas. <div>
<br /></div>
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Se me ha ocurrido que </div>
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para celebrar este primer aniversario de vérmelas </div>
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con un psicoanalista cada semana </div>
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debo quejarme menos concentrarme más</div>
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<br /></div>
<div>
aceptar lo posible.</div>
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<br /></div>
<div>
Subir al Machu Picchu, </div>
<div>
estrenar una columna como hace todo mundo. </div>
<div>
Disfrutar.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Ponerle cara a este deseo que parece demasiado mío, </div>
<div>
sostenerle con un aviso de me quedo </div>
<div>
por tiempo indefinido. O no. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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María Elenahttp://www.blogger.com/profile/09401472675618537763noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2146046593530419955.post-36859419962182426112017-04-12T10:09:00.001-07:002017-04-12T10:09:26.508-07:00Una temporada con LacanMercurio retrógrado se expande por las habitaciones de mi casa. No estoy acostumbrada a decir "mi casa" respecto a este espacio, siempre preferí nombrarle "la casa de mi madre", "planeta lu", o cualquier apodo.<br />
<br />
Hace un año que voy a psicoanálisis.<br />
<br />
-Te leo un poco en rush en twitter. ¿Estás bien? -Preguntó Ana Laura aquel día que marchamos juntas sin siquiera conocernos. Su psicoanalista está de vacaciones.<br />
<br />
Y a decir verdad nunca había llorado tantas veces en el metro.<br />
<br />
Es muy extraño aprender a no cobrarse el autocuidado como lujo expuesto en el aparador de los logros personales. Es muy raro aprender a decir estoy creciendo y ya.<br />
<br />
Hace tiempo no huyo a ningún lado, y con esto no quiero decir que ahora sepa quedarme, comprometerme, asumir.<br />
<br />
-No te dejaste caer, te caíste. -Dijo el analista la pasada sesión.<br />
<br />
Tal vez encontré la metáfora de mi vida y en consecuencia borré todas las fotos de mi ex; eran tan pocas que me pregunto pero cómo puede ser. No se comparten cuatro años así como así sin tener solo diez selfies.<br />
<br />
Renuncio cada que puedo a esta versión de mundo limitativo. Quiero tomarme 700 selfies y qué.<br />
<br />
Me siento muy triste todavía pero ya no tiene que ver con alguna persona y otra. No es el fin del mundo, también me siento amada y escuchada.<br />
<br />
Desistí a tener una mejor amiga, una mejor condición laboral, un padre cariñoso que no me deje plantada y quiera aparecerse por ahí con el único propósito de lavar su mala conciencia.<br />
<br />
¡Es más! Compré una maleta cara y renové mi pasaporte por diez años, para irme sin consultas populares previas, sin los consejos de otros cristianos, sin la excusa de hacerme la muy enamorada.<br />
<br />
Total que me he despedido -eso sí, con intermitencias- de aquellas personas que no pueden amarme nomás porque no.<br />
<br />
Y con todo mi miedo, todavía a oscuras esperando renombrar cada cosa, escribiré una columna mensual en una revista de cine, me las veré repitiendo las mismas canciones, el mismo <i>Bad Moon Rising</i>, el mismo <i>you don't know what is life.</i><br />
<br />
<i>To love somebody.</i><br />
<br />
La misma pésima caligrafía. La misma necedad de prohibirme calcular la vida en saldo a favor o en contra.<br />
<br />
He entendido -eso sí, con reservas- que nada tiene de malo acudir por un abrazo cada martes por la noche cuando el mundo no da de sí.<br />
<br />
Y es más lo agradezco. Porque a estas alturas no sabría nombrar este día a día sin las bromas de Emmanuel, sus abrazos y su gatita, nuestros agaves. Nuestro presente.<br />
<br />
No alcanzan casi cincuenta minutos para escribirlo todo.<br />
<br />
Hasta aquí dejamos por hoy.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsfFWvt-qhKcz4tm_DNXz1V6r4r4i_Z-7XJfV6GtKrkhp2tEV7u9GUqrdU_Hhnyxfx7-M5hsaC8-7fwvWpd_CgUEnMABpeKqLPssU0rxtINWBUSijbe_cMxqeKwQyd7J3aL3sUASH9Y5dJ/s1600/Captura+de+pantalla+2017-04-12+a+la%2528s%2529+11.54.45.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="226" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsfFWvt-qhKcz4tm_DNXz1V6r4r4i_Z-7XJfV6GtKrkhp2tEV7u9GUqrdU_Hhnyxfx7-M5hsaC8-7fwvWpd_CgUEnMABpeKqLPssU0rxtINWBUSijbe_cMxqeKwQyd7J3aL3sUASH9Y5dJ/s400/Captura+de+pantalla+2017-04-12+a+la%2528s%2529+11.54.45.png" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />María Elenahttp://www.blogger.com/profile/09401472675618537763noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2146046593530419955.post-47332387655387550772017-03-28T12:08:00.000-07:002017-03-28T12:12:22.070-07:00Postal de viernes Esta casa <br />
apenas descrita<br />
<br />
habitada<br />
por tus horas<br />
que se estampan<br />
huella a huella<br />
en sus muros<br />
avidriados<br />
<br />
la mínima<br />
distancia del vector<br />
su trazo de azar<br />
más tarde<br />
nombrado encuentro<br />
tendido al sol<br />
que da al pasillo<br />
cada mañana<br />
<br />
es el mismo lugar<br />
donde busco<br />
tu espalda<br />
mientras remo<br />
a otro silencio<br />
más sereno<br />
y cauto<br />
<br />
con el sigilo<br />
del juego<br />
que los niños recrean<br />
atrás en el patio<br />
<br />
mientras aquí<br />
<br />
nosotros<br />
<br />
desnudos, tendidos<br />
abiertos<br />
compartimos<br />
la sospecha y el pan<br />
de ir llegando<br />
al amor<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitr_8-WoErYS4WY-5GsgjqZ49EGHcycch3o4nhF_TsrKCUClzDP0wwbk9KiY3QINtcqm_XF11akrYZyHGAC2RFm_aOXHPu7DouT9Q0vCAvRkQvxB4RGVHjk0cu9VEI2rZp6mV07NacGfx-/s1600/Captura+de+pantalla+2017-03-28+a+la%2528s%2529+13.11.26.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="247" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitr_8-WoErYS4WY-5GsgjqZ49EGHcycch3o4nhF_TsrKCUClzDP0wwbk9KiY3QINtcqm_XF11akrYZyHGAC2RFm_aOXHPu7DouT9Q0vCAvRkQvxB4RGVHjk0cu9VEI2rZp6mV07NacGfx-/s400/Captura+de+pantalla+2017-03-28+a+la%2528s%2529+13.11.26.png" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />María Elenahttp://www.blogger.com/profile/09401472675618537763noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2146046593530419955.post-85456496749579872672017-03-23T23:40:00.000-07:002017-03-23T23:41:01.380-07:00La primaria<h2>
Poemas para crecer</h2>
<br />
Es así que me alejo<br />
en medio de la noche tranquila<br />
sin decir nada.<br />
La ternura del disfraz<br />
que solía envolver la existencia<br />
breve de mis seis años<br />
toma mi mano.<br />
Repito de memoria algún verso<br />
ajeno a la historia,<br />
<br />
me sé.<br />
<br />
La ciudad representa<br />
aquellas cosas que no forman parte<br />
ni son<br />
y todos extrañamos<br />
quizá porque teníamos<br />
mucha prisa<br />
mucha tarea<br />
mucha tristeza<br />
mucha infancia<br />
<br />
y poco tiempo.<br />
<br />
Repito de memoria algún verso<br />
como quien insinúa<br />
la legítima necesidad<br />
de ser amada.<br />
Se llega tarde a la escuela<br />
a los deseos desteñidos<br />
que siempre nos parecen<br />
demasiado deformes y olvidados<br />
aunque allí estén.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />María Elenahttp://www.blogger.com/profile/09401472675618537763noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2146046593530419955.post-21491551551160633402017-02-21T20:46:00.000-08:002017-02-21T20:46:04.270-08:00Asuntos que no se tratan de mí <h2>
<b><span style="background-color: white; color: #999999;">Poemas para crecer </span></b></h2>
<br />
Amanece.<br />
<br />
La escarcha de lo irremediable asoma,<br />
los discos quietos, los libritos empezados.<br />
No estás.<br />
<br />
Elijo ver en ti<br />
y con medida curiosidad hago un repaso de tus tallos,<br />
de los colores que adornan tu casa.<br />
<br />
-La sonrisa y el olor de Emmanuel en las mañanas.<br />
<br />
La alberquita de te de manzana a todas horas pendiente<br />
para zambullirnos en el mundo y naufragarnos,<br />
tus orillas indagando en lo cotidiano,<br />
el rincón de la epidermis donde cuelga<br />
tu corazón<br />
de nube.<br />
<br />
Elijo verte crecer<br />
junto a las plantas que habitan tu cuerpo en calma,<br />
en tu temor a la muerte las mañanas de otoño,<br />
en la magia de tu océano,<br />
-y afuera las olas que rompen<br />
la primera noche del año<br />
quizá la única<br />
en la violencia de tu pelo,<br />
en tu regreso de Cuba,<br />
y cariños para Naila.<br />
<br />
Elijo este aprendizaje<br />
rotundo sobre la necesaria prudencia,<br />
el café de tu cocina, la caminata a ciegas que sube<br />
a tu iglesia y lógica más cercana,<br />
la extensión de tu tierra con el paso del tiempo,<br />
todas las razones del universo para empezar de nuevo:<br />
tu compasión,<br />
tu raíz libre.María Elenahttp://www.blogger.com/profile/09401472675618537763noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2146046593530419955.post-57329665852758526472017-02-08T10:20:00.000-08:002017-04-03T19:30:07.554-07:00* objeto a <br />
<br />
<br />
solo<br />
mirando<br />
al fondo<br />
<br />
de la nube<br />
el mar<br />
la planta<br />
<br />
el deseo<br />
emerge,<br />
<br />
es<br />
<br />
posible<br />
<br />
ser<br />
<br />
a través<br />
de lo que<br />
sin definición<br />
nos mira<br />
<br />
nos toca<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWJAiPIlFjBnAwNci2aCvEB5whIYLwynYxtdBfmbvwL3qmjbWSoUZzBTc1CEem5sI8ufQYtwcy_5i94J-twk8iQhL1_rf95NBXNhKsQNRQcdJNabPUQpDsu6aJIuG4gZQS2LdOzGEJj6TY/s1600/IMG_3150.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWJAiPIlFjBnAwNci2aCvEB5whIYLwynYxtdBfmbvwL3qmjbWSoUZzBTc1CEem5sI8ufQYtwcy_5i94J-twk8iQhL1_rf95NBXNhKsQNRQcdJNabPUQpDsu6aJIuG4gZQS2LdOzGEJj6TY/s400/IMG_3150.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />María Elenahttp://www.blogger.com/profile/09401472675618537763noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2146046593530419955.post-66643515272309657982017-01-16T09:15:00.001-08:002017-01-16T09:17:18.312-08:00Presente fluvial <br />
<br />
<br />
Soy mi propio río, a su orilla crecí;<br />
me miro vivir con el respeto que se contempla la flor,<br />
con la humildad que se mece el junco.<br />
<br />
Mis ecos no tienen prisa en penetrar más geografía<br />
que la de mi propia existencia.<br />
<br />
Acudo aquí para reunirme conmigo, para hablarme<br />
bordando tristezas de colibrí en la blusa<br />
de aquellas que fui, sumergida en jazmines.<br />
<br />
Reposo en la voluptuosidad de la tarde y destapo<br />
mi vientre de luna,<br />
mis pies de pan,<br />
mi espalda de arena.<br />
<br />
Celebro conmigo los días, mi tiempo<br />
el presente fluvial<br />
en que se estrechan los proyectos y los sueños.<br />
<br />
Finalmente me escucho, la selva me anuncia, soy otra,<br />
ahora somos dos que charlan<br />
en nuestro delicioso jardín de treinta años.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />María Elenahttp://www.blogger.com/profile/09401472675618537763noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2146046593530419955.post-6964773003103231292016-12-07T11:28:00.004-08:002016-12-07T11:29:37.214-08:00*Entonces fuimos rumor de agua<br />
en el instante que solo quedó abrazarnos y entre los dos<br />
sonaba un río.<br />
<br />
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<br />María Elenahttp://www.blogger.com/profile/09401472675618537763noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2146046593530419955.post-77059165412642514642016-11-29T17:42:00.000-08:002016-11-29T17:42:26.972-08:00ParadojaMis huellas de abandono son enormes, al menos esa fantasía habita mi cabeza desde hace 28 años. Cada que una persona sale de mi vida, en particular los hombres, aunque también me ha pasado con un par de amigas, la paso mal. <div>
<br /></div>
<div>
Acostumbraba pasarla peor, ese sentimiento de ser "abandonada" una y otra vez este año me tumbó en un diván para psicoanalizarme. Hasta entonces, antes de pedir ayuda profesional por segunda ocasión en mi vida, solía recargarme muchísimo en mis novios y conocidos. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
Supongo que fui la típica persona a quien le preguntabas "¿cómo estás?" y en automático respondía todos los males de este mundo. Con los años perdí capacidad de tomar decisiones por mi propia cuenta, todo era revisado por mis mejores amigas, todo era motivo de rush, todo me lastimaba, etc. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
Así llegué a terapia, cuando sentí que suficientes personas me habían mandado a la verga por esta actitud que cuento (<i>no hard feelings</i>). El nuevo proceder me ha salido bastante caro, recién tuve un distanciamiento con una compañera muy importante, y apenas hace dos meses tuve un pleito fuerte con otra gran amiga. En resumidas cuentas, este proceso me ha exigido romperme un poco y despedirme de una manera que no comprendo de personas muy amadas. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
El punto es, me gustaría aclarar, que tales pleitos y otros desencuentros que sumar a la lista pero que quedarán fuera de este post, me han dejado el corazón igual de roto y llorando como niño perdido, aunque ya no diga nada, aunque haya aprendido (o haga el intento) por irme sin azotar las puertas, bajito como que nada pasa y que todo estará bien, como siempre.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
María Elenahttp://www.blogger.com/profile/09401472675618537763noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2146046593530419955.post-18406156873293004932016-11-26T22:42:00.000-08:002016-11-26T22:52:30.334-08:00Aquarius<span style="color: #666666;">Les voy a contar del día que casi me suelto aplaudiendo al terminar una película, por primera vez en treinta años. <i>Aquarius</i> (Kleber Mendoça Filho, 2016) es el tipo de película en la que me gustaría vivir, me hizo sentir implicada y puso enfrente varias consideraciones sobre lo que mi juicio implica crecer sin miedo. En primer lugar me parece un film que toma como temas prioritarios la imaginación, el cuerpo y el espacio de las mujeres. Metáfora hogar/ cuerpo. Metáfora de “una parte del cuerpo que falta como simbolismo de la pareja que ha muerto”(1), o misma falta que ocasiona el surgimiento de un deseo, si fuese el caso de visualizar este concepto implicado en la teoría lacaniana. Se trata de una película que visualiza a las mujeres ya sea en grupo o inmersas en un universo autónomo y dignamente solitario. Representa los efectos de arraigarse, hacer territorio y delimitar una identidad resuelta en lo familiar y afectivo. Propone al auto-cuidado como statement donde la imaginación y la música ocupan lugares privilegiados. Es una película de mujeres que acceden a su vida sexual sin importar su edad, y sobre este tema fui muy feliz de ver que el director recrea el lenguaje de la adultez, o mal llamada tercera edad, en un contexto (profundamente patriarcal) donde las mujeres son confinadas como objetos sexuales perecederos antes de cumplir veintitantos años, incluso menos. “Los hombres no figuran en la toma de decisiones de las mujeres en la narrativa de este film” (2), y este valor cinematográfico nos ha parecido más que sensato y más que bello.
</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1xfFWsZ3OfKLRtLNzD9v50B2ORP6xxmIOcYKKpKTtuajyDvS6w6JqrjR8m7-28FkTlXLGfb0lwiWYOrR7yWK_tpJDlIi_ZLxUaBICpbEzDoHsDzUHmAVqAhz6j04Aelp35L0QZxMZCVna/s1600/ur6BtlfIB1ayG2qeQZZNVt2hq5G.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1xfFWsZ3OfKLRtLNzD9v50B2ORP6xxmIOcYKKpKTtuajyDvS6w6JqrjR8m7-28FkTlXLGfb0lwiWYOrR7yWK_tpJDlIi_ZLxUaBICpbEzDoHsDzUHmAVqAhz6j04Aelp35L0QZxMZCVna/s640/ur6BtlfIB1ayG2qeQZZNVt2hq5G.jpg" width="640" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1xfFWsZ3OfKLRtLNzD9v50B2ORP6xxmIOcYKKpKTtuajyDvS6w6JqrjR8m7-28FkTlXLGfb0lwiWYOrR7yWK_tpJDlIi_ZLxUaBICpbEzDoHsDzUHmAVqAhz6j04Aelp35L0QZxMZCVna/s1600/ur6BtlfIB1ayG2qeQZZNVt2hq5G.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1xfFWsZ3OfKLRtLNzD9v50B2ORP6xxmIOcYKKpKTtuajyDvS6w6JqrjR8m7-28FkTlXLGfb0lwiWYOrR7yWK_tpJDlIi_ZLxUaBICpbEzDoHsDzUHmAVqAhz6j04Aelp35L0QZxMZCVna/s1600/ur6BtlfIB1ayG2qeQZZNVt2hq5G.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1xfFWsZ3OfKLRtLNzD9v50B2ORP6xxmIOcYKKpKTtuajyDvS6w6JqrjR8m7-28FkTlXLGfb0lwiWYOrR7yWK_tpJDlIi_ZLxUaBICpbEzDoHsDzUHmAVqAhz6j04Aelp35L0QZxMZCVna/s1600/ur6BtlfIB1ayG2qeQZZNVt2hq5G.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1xfFWsZ3OfKLRtLNzD9v50B2ORP6xxmIOcYKKpKTtuajyDvS6w6JqrjR8m7-28FkTlXLGfb0lwiWYOrR7yWK_tpJDlIi_ZLxUaBICpbEzDoHsDzUHmAVqAhz6j04Aelp35L0QZxMZCVna/s1600/ur6BtlfIB1ayG2qeQZZNVt2hq5G.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></div>
<span style="color: #666666; font-size: x-small;">1. Comentario de E. Discutir esta película con él fue delicioso.</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: x-small;">2. <i>Ídem</i></span>María Elenahttp://www.blogger.com/profile/09401472675618537763noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2146046593530419955.post-7678467937873017602016-11-16T00:28:00.000-08:002016-11-16T00:28:41.090-08:00.. <br />
Este amor<br />
es un lienzo<br />
en blanco<br />
<br />
para escribir<br />
amor<br />
<br />
para pensarte<br />
amor<br />
<br />
y contradecirnos<br />
y tocarnos<br />
en otoño<br />
<br />
mientras llueve<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvVfkzwNwuisRm1CYftEqpARpGn7l275sKmZSbFPq-wnOCzsnUC0T1mbwD-7yztcjbQwb76SeBucKUfqMGA8kqOASAuhhyEX1IgRisiL6f98unW1qMB0a1VDwC2L6VUT8mLznPblzXnmB9/s1600/Captura+de+pantalla+2016-11-16+a+la%2528s%2529+02.24.25.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvVfkzwNwuisRm1CYftEqpARpGn7l275sKmZSbFPq-wnOCzsnUC0T1mbwD-7yztcjbQwb76SeBucKUfqMGA8kqOASAuhhyEX1IgRisiL6f98unW1qMB0a1VDwC2L6VUT8mLznPblzXnmB9/s400/Captura+de+pantalla+2016-11-16+a+la%2528s%2529+02.24.25.png" width="397" /></a></div>
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<br />María Elenahttp://www.blogger.com/profile/09401472675618537763noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2146046593530419955.post-52139269656297511172016-09-11T23:42:00.004-07:002016-09-11T23:44:35.738-07:00Sound is the place Le declaré al psicoanalista que la presencia de <i>e.</i> en mi vida se traduce a la sensación de que todo está bellamente fuera de lugar. Tierno y torcido. Estos días de querernos se acomodan entre fiestas de techno y paseos breves fuera de ciudad monstruo. Pienso que sus canciones son lo máximo, pienso en lo mal que escribo cuando quiero hablar de él. Incluso pienso <i>¿encontraría a la Maga? </i><br />
<br />
Somatizamos, estamos locos y no lavamos los trastes. Las mañanas de domingo se agotan en abrazarnos sin que el sol nos pegue en la cara, las ventanas se abren después del medio día; nos quedamos en cama para declarar que el mundo y sus instituciones se pueden ir a la mierda. Hemos hablado de todo, hemos hablado más de diez horas seguidas sobre nuestros miedos y traumas. No sé si tantas conversaciones tan largas deterioren nuestra situación mental. Hoy constaté que hablamos sin dirigirnos la palabra, de regreso a su casa le he dado un bote de agua de nuez expresando telepáticamente: <i>fíjate que hoy la ciudad está casi hermosa, </i>a lo que él respondió por telepatía dando un sorbo del vaso de unicel: <i>podría ahora mismo dinamitarla para ti. </i><br />
<br />
Solemos sumergirnos más profundo cada vez en el otro, solemos bucear en lo más azul pero más oscuro de nuestra existencia y venir a la superficie, siempre clara y fresca, para mirarnos entre deseo y asombro. Seguimos bailando The Past is a Grotesque Animal y nos apartamos del mundo, repletos de mezcal, un poco extraviados. Decidí confesarle a <i>e.</i> que siempre espero ser su favorita, compañera favorita de romper madrugadas o compañera favorita de asaltar museos o compañera favorita de fumar en las azoteas o compañera favorita de baile. Dijo que sí.<br />
<br />
Los árboles se agitaban con dulzura y yo tenía las piernas heladas. Más tarde cruzamos nuestros mares, caíamos como lluvia y toda la tierra del planeta volvía a su tibia humedad. Aquel lugar era el más hermoso del mundo, cuanto más salvaje y eléctrico, era perfecto. Estábamos por completo solos, quedaban la consola y las canciones de Mecano.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAtgRalrG1eQBl9Mif9uT2LVJycfjIks_kp1kJwJYPJNHZ9IanmKgTqaIjE6DSo1HE0TU6JNTD8-xglca8bbCxTT_a0eycQpD9NsKWIocdhuZNuZ8mqwMdlFuJw5ofcbWJokBRYOcwunBK/s1600/Captura+de+pantalla+2016-09-12+a+la%2528s%2529+00.51.10.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAtgRalrG1eQBl9Mif9uT2LVJycfjIks_kp1kJwJYPJNHZ9IanmKgTqaIjE6DSo1HE0TU6JNTD8-xglca8bbCxTT_a0eycQpD9NsKWIocdhuZNuZ8mqwMdlFuJw5ofcbWJokBRYOcwunBK/s400/Captura+de+pantalla+2016-09-12+a+la%2528s%2529+00.51.10.png" width="397" /></a></div>
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<br />María Elenahttp://www.blogger.com/profile/09401472675618537763noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2146046593530419955.post-74917363720052197042016-08-08T14:02:00.000-07:002016-08-08T14:04:11.776-07:00El asunto del doble galope Es así que ahora
salimos a buscarnos
tras el café de la mañana y el dolor se queda amontonado
con la ropa sin doblar
y la ira debajo del colchón
deslavada por el sudor
de noches y noches.
Pides el ascensor
con tu siempre aire de playa
en la frente y nariz.
Recojo el bolso y la bufanda
recién estampada
de sueños cumplidos.
Nos vamos.
Ahora sé que puedo replegarme
a doblar papelitos, a inventarnos mañanas, a pensarte de tres veces a veinte,
mientras recuerdo
tu respiración de acordeón
y la fotografía de Muybridge
que cuelga de tu pecho; los cuerpos tendidos
a la espera del fin del mundo, a la espera de la lluvia de las 16:43,
un estado del tiempo
terco y mojado
que me alcanza solo para verte
y verte.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiylIfOotU5PSiG66ucpjp3GGcIvHtR3TLSfAFMzmfgqv3lGQLszbP30zgqe4hmfZt8mgliyL1GD6Ep3H0Sp18naiRr2MdP0ESexa59LSEMSSv-dingGfRk-27Y2gtJWbTFalqZJmtmExPH/s1600/la-imagen-a-caballo-entre-fotografia-y-cine-literal.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="247" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiylIfOotU5PSiG66ucpjp3GGcIvHtR3TLSfAFMzmfgqv3lGQLszbP30zgqe4hmfZt8mgliyL1GD6Ep3H0Sp18naiRr2MdP0ESexa59LSEMSSv-dingGfRk-27Y2gtJWbTFalqZJmtmExPH/s400/la-imagen-a-caballo-entre-fotografia-y-cine-literal.jpg" width="400" /></a></div>
<br />María Elenahttp://www.blogger.com/profile/09401472675618537763noreply@blogger.com0