Danza en la cloaca

Tlacotalpan

2012-02-08T14:09:00.000-08:00

Honrando los días

2012-02-07T12:16:00.000-08:00

De lo perdido lo que aparezca, singularmente no tengo nada que escribir ni hermosas imágenes digitales, las violetas que recién puse en el ventanal amanecieron quebradas de frío. Es que no puede ser. Recibimos envíos del cerro, tamales verdes que prepara la viejita de Don Sabino. A estas fechas más de ochocientos huichos se fueron al peritaje y nunca en la historia fueron tantos. El invierno en la sierra avanza, explora nuestros confines, las decepciones, los rencores. El abuelo fuego da aviso a sus hijos que mucho tendrán que esperar para dar abrazo a sus mujeres. Una serpiente hambrienta camina devorando la memoria, ahí estaba el único cargo de cargar con uno y a lo mucho cargar con la oportunidad de ser felices pero nada. Y marchamos -otra vez- porque no fuimos a Catorce. Yo no sé si los destinos se vayan a encontrar, me hermané con la flaqueza, te devuelvo tus amables saludos republicanos, tus soldaditos de plástico, tus intermitencias, porque dicen que la sangre lastima sin poderlo remediar.

You are a target market

2012-01-31T10:22:00.000-08:00

We live no more

http://vhm-alex.deviantart.com

Infinitas gracias (yo aprendí)

2012-01-30T12:54:00.000-08:00

Yo aprendí que la mayoría de las veceslas cosas no son lo que parecen,que somos una especieque se especializa en mentirpara así construir un porvenir con mentiras.Cuenta cuantas veces hacemos desaparecercon solo una frase lo que no quisiéramos perder,se nos va la vida, vamos dejando correrel tren con el amor que solo pasa una vez.Aprendí a no burlarme de nadie con arroganciaporque yo no sé cuáles serán mis circunstanciasy la elegancia sólo es cosa ego,la ropa con la que mejor me veo es la del alma.Yo aprendí que la cama es buena consejeraa la hora de tomar decisiones certeras,que yo no soy la más listapero con el oportunista debo ser una fiera;yo sé que uno se puede equivocarcomo un ser humano normalque tiene mucho valor que te perdonenpero más perdonar,que no se puede pisotear la palabra, pisotear la moral,que el amor no bastacuando el respeto no alcanzaes como arar en el mar.No soy mejor que nadie nadie es mejor que yoaunque yo no entienda cómo todos quieran parecerse,cómo la gente se clona y pierde su propia voz;no saben hacia dónde caminar al levantarse.Yo aprendí que querer saber todo lo que piensancon respecto a mi ésa es mi amenaza,es abrirle la puerta a la envidiadecirle cómo está señora, entre, ésta en su casa;que pasan las cosas pero los errores pesanpor que luego se arrastran,porque luego te aplastan como cadenas del alma.Yo sé cómo se extraña a un hermano cuando te hace falta,yo se que a veces el que más sufre es el que más te ama;yo se que tendré otra madrugada donde no tengo ni almohada,ya yo comprendí que la vida es lindapero no es un cuento de hadas. Yo sé..

D.S.

Toda la vida por delante

2012-01-27T08:52:00.000-08:00

-¿Sabes cuál es el problema? Mi problema es que no formo parte del mundo adulto. Llamar a la policía y desconfiar de la policía ya lo complicaba demasiado, sin embargo lo realmente grave es mirarme el brazo moreteado, saber que no puedo moverlo; también es ser lo suficientemente joven para saber que con las semanas los moretones van a borrarse, probablemente tendré mucho tiempo para olvidar que un hijo de puta ha destrozado el departamento y casi me mata a patadas.

La belleza de la noche nos dejaba un poco sordas en la mesa. Miraba los chilaquiles que a bien trajo el mesero, fríos. Y les encontraba formas repudiables.

Como una esperanza

2012-01-26T09:14:00.000-08:00

A veces mutamos nuestros cuerpos

infelices en busca de ese abrazo sencillo

queriendo ser un alma,
y la lejanía se burla como un centímetro infinito
del calor de las estrellas olvidadas.
Nace el viento -nacía-
nació anoche empujando nuestros torsos al desnudo,
haciéndolos latido
con el sudor y el aliento en nube de tormenta.
A veces, feliz,
canta el amor como el pasar
la página de un poemario que quiso ser en aire melodía.
Anhelo todo lo que será
entre nosotros,
más allá de la ribera del tiempo
fracasado casi,
en arcano emblema convertido.
A veces,
tantas veces sumido en el tormento,
quiero ser el destino de tus besos
blancos, que se engarcen en mí,
que me rediman
de ese tiempo tal vez indefinido.

JUAN GELMAN

[http://www.juangelman.com/wordpress/]

Start here (future shorts)

2012-01-25T14:35:00.000-08:00

Future Shorts Festival takes place in over 50 cities and 22 countries and comprises a worldwide audience of a half-million people, on and offline.

Gati

2012-01-22T20:07:00.000-08:00

Pa' mi @gastongallardo, compañero incansable, huasteco de corazón, amante de los gatis.

Mi mentira

2012-01-22T19:19:00.000-08:00

Pura necesidad ante tanta verdad, yo me niego.

Bosque piedra

2012-01-17T15:38:00.000-08:00

-

2012-01-16T19:10:00.000-08:00

Un día me descubrí viendo cine de viernes en casa, temprano pero de noche, enredada con la soledad entre las sábanas, perdí noción de la cinta, quería dejar el mundo. Pensé un poco en un guión viejo. Perdidos en Tokio. Y no sentía nada.

Sin actos ejemplares

2012-01-11T15:55:00.000-08:00

Vamos a ponernos un poco más sinceros. No pasamos frío, ni hambres, ni estamos aventados a los confines donde las nubes caen, en plena montaña. No necesitamos para vivir que nos compren naranjas ni tocar acordeón en las avenidas. "Dios" no se olvidó de nosotros, es cierto. Señalemos sin temor a equivocarnos que somos una partida de idiotas picándose el ombligo, con shampoo de rizos hidratados en el baño, sin bloqueo económico, sin paracos violando a nuestras mujeres o matando a nuestros esposos. De pronto nos ponemos intelectuales, pero yo sé, de la mejor de las fuentes que no es lo mismo ir a dos o tres marchas como pagando un diezmo a la revolución negada, que un medio día cualquiera alguien pida que te amarres una bomba o te tires a un político de renombre y vos -cagado de miedo- simplemente te niegues. Desaparecer sería lo correcto, sin madrugadas chuecas. Bailarse la muerte, de a de veras y dejar de andar por ahí mamando. Luchar sí, luchar si y solo si, siempre luchar, pero lucharse qué. Una anatomía confusa con aires de cheguevarismo sesentero ultrapop de a poco quiere venir a arrastrarnos.

Segundo aniversario

2012-01-09T11:37:00.000-08:00

Quizá un día te hagas de un cuaderno para sublimar los datos inútiles y distintas saludables deshoras, para saludar al vecino que era flaco o estimar aproximaciones al nivel de idiotez o cabalidad en la vida.

Quizá sólo se trate de profundizar un poco más a los jardines sagrados de las tortugas, pendientes de cementerios, a los abrazos verdaderos de hueso y polvo; a lo mejor un momento cualquiera recordarás que no bailabas y veías con recelo las parcelas de los otros. No todo está en el lugar correcto y esa imperfección es bella.

Mientras tanto puedo acumular muchas teorías, puedo construirte a imagen de un amor que te salpique los ojos de justicia, puedo estar ahí y extender los cables; puedo formularte en respuestas que no alcanzan y verte partir otros amaneceres.

Quizá la certeza venga sobrando y no la necesitemos. Quizá estas felicidades puedan quedar aquí anotadas y mañana miremos de nuevo a la nostalgia acomodarse.

*Foto cortesía de @paozen

Fandango

2012-01-04T12:14:00.000-08:00

Nat Geo

2012-01-03T10:11:00.000-08:00

Si sólo somos una sincronía de tiempos
aventados al mismo plano de la chingada realidad
en el pobre movimiento de los reptiles octagenarios, ciegos
por error de bala, sobreviviendo.

Y esa diminuta coincidencia
dura el salto de los pingüinos en las peñas
un cambio de estación, la mudanza de los pastos,
otros movimientos migratorios
y las complejas estructuras de las hormigas que sostienen la tierra.

Nadie va a extrañarnos,
el mundo no perece en nuestra ausencia, si parpadeamos,
si tenemos apenas olfato para husmearnos el sexo
si no nos salen raíces que avancen bajo la tierra en silencio
si vamos a despedirnos antes y después.

¿Y has mirado esos rayos que cruzan el cielo sin lluvia?

Si sólo somos una sincronía de tiempos
latido acompasado, vocabulario de vida, utopía expandible.

Si de todas formas vamos a quedarnos como coyotes
de bosque piedra aullando al cielo...

Carta náutica

2011-12-08T12:14:00.001-08:00

Coordenadas celestes

vos eres
mi estrellita distante

Zenith y Nadir

las manecillas persiguiéndose trémulas
una tras otra como deidades enfermas
salpicadas de piel y costa lejana
creando el tiempo

III

Los barcos

vaivén de risa rompiendo las olas
certeza que desnuda la niebla
virando, pesada y llana
cuando a ti van los ojos de noche

Nodus

eres la navegación ciega en que me digo
tus mapas y huesos
mientras la lluvia salpica las piedras
y se anuncian las claras del día

.

Háblales de la guerrilla

2011-12-07T10:38:00.001-08:00

Tuve marcada en la frente una frase que escribí
"Lo necesario por encima de lo ideal..." y pensé "¡Me niego!"
y busqué el ideal. Existe, en algún lado, en verdad existe.

Así que mis decisiones han sido fáciles, o no tanto, pero conscientes.

Eso, es Revolución, contrarevolucionario sería someterse a un destino de "vía de mientras".

E.M.

Me gusta

2011-12-06T15:18:00.001-08:00

encontrarnos

por ahí

construyendo
el mundo

solos

solitos
dando pasitos

pasos despacios
que hacen espacio
entre paso y paso
uno a la vez

-

2011-12-01T11:37:00.001-08:00

[smokey taboo]

las tortugas lloran

bajito, bien leve
sin perturbar al mundo
con ternura que nunca encuentro
detrás del monitor y el miedo

este lenguaje
sin lengua que vestir
para hacerse un poco cierto

la retórica del destiempo
los trenes que no cruzan

una corrección de estilo absurda
con sinónimos ausentes
de justeza y melancolía

el olvido abre la boca
programa un desdoblamiento
ritual invertido, grotesco
y desnuda la nada
esos inviernos confeccionados
a hechura para no abrazarnos

la tiranía de lo real cobra forma
los monstruos se hacen niños
los labios desdibujan dichas
y otros calendarios
que sudan arena
ahora que nadie nos escucha

Un mundo maravilloso

2011-11-24T11:49:00.001-08:00

Los recuerdos se van activando de pronto, las espirales se retuercen y la psicodelia del flashback me reclama cosas que no comprendo.

El espíritu críptico de lo privado se extiende entre melodías de hace dos décadas, me maquillo los ojos con demasiado delinador, noto algunas primeras arrugas y sigo recurriendo a los colores oscuros.

Hay momentos bien felices estos días, los pretextos se me acumulan. Luego abro la regadera que tanto tardé en elegir y ahí están las memorias de mis diecisiete, de mis veintitrés, de mis nueve, quizá nada más. La tesis de Von Trier algo sostenía sobre la corrupción de lo femenino; brujas, presencias demoniacas, invocaciones del placer negado y otras metáforas tan lúdicas desbaratan a gusto y antojo estas cadenas de significantes. Lo mismo esos fractales marca David Lynch, lo mismo las otras películas de infancia. Me hago perseguir de letras y sueños raros, el mundo me viene valiendo madres, ahora no cuento con el cinismo necesario para aplastar moscas. Nenita blandengue, vaya. ¿Y sabes? Estoy cómoda con eso, con el centenar de cedés que tiré a la basura, con mis pesadillas de volar sin zapatos sobre la playa contando estrellas, con mis niveles de eficiente neurosis burocratizada y los primeros indicios de integrarme al mundo. Empiezo a creer que tendré muchos días para acomodar los libros tarareando música feliz y edredones nuevos y nuevas idas al cine y nuevos helados.

Me sorprende esta ternura empaquetada al alto vacío, es casi perfecta.

Programo mañanas intoxicadas de humanidad pero terriblemente azules, voy haciendo las paces con el frío, hasta eso ha sido sencillo. La memoria me regala episodios violentos, de mientras armo aquellas imágenes de escuincla renegada con sus faldas y fajes de secundaria; pienso en las manos de los hombres que he querido en menor o asesina escala más sus múltiples fallas y otros dividendos...

¿Sueñan los neoliberales con el Poema de Gilgamesh?

2011-11-17T07:58:00.001-08:00

A veces me gusta pensar que la gente se sienta a escribir cartas y corre con prisa a buscar sellos postales y timbres; también imagino que en otro particular lugar del mundo los destinatarios abren los sobres, me gusta pensar qué noticias leen amantes, piratas, astronautas, cabos de la milicia, contadores públicos; me gusta pensar en la correspondencia.

Pierdo mucho tiempo en imaginar cosas que no debo, soy muy necia para visualizar a las personas felices, entregadas a sus oficios, a sus bordados y cosechas, a sus diseños virtuales, hermenéuticas y aerodinámicas. Suelo desviar la atención y la fé, haciendo todo tipo de elaboraciones intelectuales para suponer que hay personas interesadas en preparar café y compartirlo en la cama muy temprano con otra gente que quizá ni conozca pero crea su igual. Repaso si otros seres humanos se dan los buenos días, las buenas noches, el buen camino.

A veces hasta pienso en ese camarada que practicaba el oficio de recitar poesía de puerta en puerta y por encargo.

Me pregunto si los demás aman, vaya, si realmente es posible o es mejor idea quedarse con la premisa del invento en el siglo nueve, me pregunto si en algún lugar no importa qué tan remoto, dos seres no piensan sino en encontrarse para pellizcarse los cachetes, para comerse la luna, para ponerse tan borrachos que no sea posible articular idea coherente. Pienso si dos o tres o cinco o diez personas tienen por urgencia besarse, humedecerse, hacerse el amor como si fuera el fin del puto mundo.

Supongo que no. No hay urgencia por entregar recaditos a la secretaria, ni sorpresas de ocasión, ni espaldas desnudas leyéndose los poros.

El correo electrónico me manda algún anuncio de aerolíneas que no voy a ocupar, la mañana toca su sinfonía de cotidianos y sin sabores, las mentiras con que habremos de mirarnos las caras caen casi por encargo. Miro llegar el invierno con más simples y más honestos melodramas.

Felices días Benetton. UNHATE.

Dos silencios

2011-11-14T14:17:00.001-08:00

Hay dos tipos de silencio: el primero se usa un tanto para mirar a través del otro, no interrumpir y contemplar más allá de la nariz, sirve para ir de paseo en esos camiones que tanto contaminan mientras suena un huapango y uno deja sentir dentro el efecto de un vaso de pulque a las diez de la mañana, sirve para sonreir y tomar helado de moras, de piña, de chocolate; sirve para encontrarse en la montaña, en insurgentes sur, a la salida del metro o en la entrada de un estado policiaco. Sirve para hacer café temprano, es decir, sirve para sonreir con un poco de calor en las entrañas, también sirve para coger, en todo caso y en ese verbo, los cuerpos son los que suelen decirse de cosas.

Este primer tipo de silencio sirve para crear, trabajar y delimitar el espacio que hay en uno habitando el espacio del universo. Algunas personas que se las dan de muy sabias -marakames, dalai lamas, astronautas, etecé- se empeñan en contagiar al puto mundo con este silencio. Yo creo que no hacer ruido, callar, ejercer silencio soberano cultiva desde bien abajo las complicidades en un acto subversivo y ejemplar.

El segundo tipo de silencio sirve principalmente para huir, con el argumento que quiera decirse en algún extraño sinónimo de cobardía-ego-dolor, este silencio todo destruye, siempre jode y es -por demás- irreparable.

Andamos duales, caray. Saludos desde la redacción.

Paro nacional

2011-11-10T22:30:00.001-08:00

¡Arriba Bogotá, Medellín, Manizales, Neiva, Quindío, Bucaramanga, Tunja, Sucre, Santander! Repudio total a la reforma de la Ley 30. Universidad pública y gratuita para toda América Latina.

Paralelas y transversales

2011-11-07T21:45:00.000-08:00

Condesa, nuestro amor se rige por el Teorema de Thales: cuando estamos horizontales y paralelos, las transversales de la pasión nos atraviesan y nuestros segmentos correspondientes resultan maravillosamente proporcionales.

LES LUTHIERS

Conjunto vacío

2011-11-03T11:55:00.000-07:00

Cuando la tierra se rompa y miremos pasar por debajo de nuestras conciencias el fuego, los gemidos de la gente que enloquece y las dedicatorias incorrespondidas que licencian pendejos en ciencia y teología, habremos envejecido. Lloverán lava y cenizas, y con ellas los mundos que dejamos pasar cuando fuimos mejores, los insominos que no germinamos para desnudar el amanecer con nuestras miserias. La melancolía hara implosión de recuerdos.

Veremos partir los terremotos, las olas firmando la amnistía de lo convenido. El planeta, su paz mundial de la mierda, las faltas de ortografía que solemos cometer, digamos, en la vida. Creo que esta amnesia de rencores por fin nos dejará mudos, en los huesos, amor. En la nada.

Las olas del mar

2011-10-13T20:17:00.001-07:00

Si la mar fuera de tinta y las olas de papel
si los peces escribieran cada uno con pincel
en cien años no escribieran lo que te llego a querer
soy presa de este aposento sólo por quererte amar
y oigo las olas del mar que no cesan un momento
LOS PARIENTES
[play]

-

2011-10-13T11:01:00.000-07:00

Ei
nos vamos

ora sí vamos a desmadrar
todos esos calendarios

compañerito

(f)

Montaña

2011-10-10T10:53:00.000-07:00

If the world ends

2011-10-10T09:16:00.000-07:00

[play]

Nos debíamos la suerte, estos alivios,
la risa colgada, la tuya de la mía, visceversa
y todos esos malabares con sus ojos de trapecio.

Sobre todas las cosas hacía falta hallarte
revisar perfectamente los lugares vacíos que dejamos
las sillas acomodadas detrás de la vitrina
una frente a la otra
con ausencias que yo miraba ahí todavía contándose
no sé qué tanto.

Quizá necesitábamos corroborar las bancas
que se cansaron de esperarnos.

Urgía el frío explorándonos la memoria
acompañarse de neblina,
virar el barco
mirarnos fuera del mapa
o seguir las tristezas que enrutan las arrugas de tu cara.

Hacía falta largarnos a la huelga,
movilizarnos hacia la duda, hacerle scratch al olvido
explotar la ciudad en diez tumbos
abrazarte en medio de la guerra nuclear
dejar los átomos puestos en acción directa.

Era pendiente estrenar este optimismo, del caro.

Faltaban las mesitas mojadas para no poder sentarnos
el tráfico hacia la estación
despedir el azul del domingo, comprar regresos,
inspeccionarte el cabello.

Teníamos en deuda desplegar estrellas
y montarnos en nuestro transbordador espacial,
mirarnos astronautas y creernos astronautas
subir un montón al cielo;
quizá debíamos coordenarnos, despegar las naves,
doblarnos el orgullo y las escotillas.

Y por fin llegar.
Y por fin salir de la galaxia vestidos de cálculos inexactos
Y por fin salpicarnos de silencio.

Que temblaran los alfabetos, las lenguas, los vocablos.

Apagar los ojos con las últimas sinfonías de tu recuerdo.

La policlínica

2011-10-04T22:36:00.001-07:00

Un poco de música. Salud.

Su pinche madre

2011-10-02T18:04:00.001-07:00

Todavía no quitamos el dedo del renglón.

Fusiles

2011-10-02T16:12:00.002-07:00

Nosotros somos hermanos y nos queremos y abrazamos esta imperfecta esperanza de esperarnos cuando nadie espera; de preguntarnos cosas al rostro como abandonados al centro de un mundo de espejos. Amanecemos, quizá precedemos al mundo de los primeros hombres, quiza nadie nos halla contado. Somos el fuego de dos pájaros formando una espiral proscrita, dos tiempos por germinarse en un fruto de respuestas.

2011-10-02T16:12:00.001-07:00

Itinerario

2011-09-30T11:48:00.000-07:00

Creo que la luna ya es muy alta
y en la caricia falta
un viaje a la humedad.
S. RODRÍGUEZ

Llegar a ti temprano con urgencia de ambulancia, de intervención quirúrgica incrustada en el beat de la soledad. De contado, sin retribuciones a largo plazo, sonrisas de por medio del por fin en casa. Desplegar maquetas, urdir los planos, inventar instrucciones; hacernos de plantas, de varilla y tabique.

Reinventar tus juegos y zurcir tu pasado sin preguntar cómo con quién en dónde pues es prioridad este asunto de platicarte el cielo y moldear las formas del presente arcilla.

Puedes venir a preguntar por ti, por quién eras entonces, por tu inquietud de gato, por tus máscaras de jaguar y otros asombros. Intentaré guardar esta memoria en tiempo supernova encontrando otras maneras de morir tus precipicios.

Amor, el amor transita a la velocidad de un tren viejo y atraviesa el sueño del mundo, despliega un manifiesto sobre la cautela y gracia de tu espasmo. Porque aún no nos conocemos, porque no sé a qué sabes detrás de las orejas. Porque a estas fechas tengo particular interés en hacer colección taxonómica de tus días soleados para darle cara a la guerra común de lo cotidiano y sus bombas de rutina y sus atentados terroristas de hastío, y sus acuartelamientos en corazones que bien parecen casas de seguridad con sus interrogatorios kagebé, efebeí, y ojalá nada más.

Morir mañana, renacer temprano, preparar estas líneas y desayuno. Siempre extraño de ti cosas indescifrables.

Que sepas que aquí estoy con vos, en ti.

Contigo.

69

2011-09-22T10:59:00.000-07:00

La primera noche que vi a un hombre desnudo bailando fue en un antro gay de mal agüero muy cercano a Garibaldi, el 69. Aquella vez el tiempo se nos iba discutiendo a lo pendejo si la vida era aburrida o no. Yo decía que sí mientras un latinoamericanista de la UNAM sostenía que no y el chino también decía que no, que todo muy pinche divertido, una odisea muy corta para desperdiciarse y todo ese lujo optimista que nunca ha cuadrado bien conmigo. Para mí la vida es larga y aburrida; uno se las tiene que arreglar para más o menos construírsela interesante, pa la banda o para los padres -la más común- y ya en últimas para sí mismo.

Salimos muy borrachos de ese tugurio, a eso de las cinco de la mañana, además salimos robados, apenas con lana para otras chelas que nos rematamos en un cuarto al lado del Río de la Plata. El clásico departamento de un hippie que se queja porque Heidegger era nazi. Me molestaba ese tipo, quería acostarse conmigo, lo había insinuado desde el 69; fue que le llamé al otro compa para que hablara de la vida aburrida y medio me lo quitara de encima. Horas más tarde en su depa el sobrado neopendejo se llevó a la cama a otra morra más ebria que yo.

Para entonces eran las siete, ya todos dormidos, excepto el chino y yo poniendo canciones de borrachos, así nada más. Acordamos escuchar Latinoamérica de Calle 13 y luego salirnos de la vecindad. Nos quedamos un par de minutos muy abrazados, como si fuera lo único posible con esa clase de borrachera, sin insinuaciones ni besos ni fajes ni nada, sólo abrazados como protegidos de un mundo culero.

Pensé que de esa forma abrazaba un ser humano que estuvo preso una temporada. Asumí que no necesitaba más, ni seguir perdiendo el tiempo en cantinas, ni exponiéndome a lo bien pendejo. Fue ese amanecer, estoy segura. Algo en las entrañas venía a ponerme límite, de menos a decirme que ya no quería pasarla mal. Comprendí que uno llora porque sabe que otro va a soportarle el llanto y quizá nada, sólo eso y nada.

...

2011-09-19T10:32:00.000-07:00

Partamos la certeza en mil pedazos, en mil bienvenidas que repartir entre ciegos. No hay nada. Un vacío de septiembre, algún mensaje colgado en mis caminatas de mercado, el olor a carne cruda, las mejillas frías. Siempre me recuerdo mucho tus manos heladas, brillosas, tus uñas descuidadas. No sé por qué, pero guardé cada náusea de no despertarte, cada temblor de manos sobradas en la imposibilidad de formularte nuevas y bien distintas ecuaciones que inscribir en tu espalda. Me pareces una habitación a oscuras que voy tentando sin pista tuya. Tampoco sé por qué la gente viene a contarme cosas de tus ojos. ¿Hace cuánto no me sabes? Sumé. Los días son largos, no llevan la cuenta de estas faltas y mis propios bienintencionados intentos. Hice inventario de todas estas horas que llevo persiguiéndote a lo muy miserable. Las caminatas se me están haciendo angostas, temo mucho que encuentres mi cara de espanto. Tú, mi quién sabe cuándo. No sabía que conservaba este talento para vaciarme en convulsas líneas como trazando direcciones de red de transporte colectivo metro que no llevan a ninguna parte. Traje para ti una palabra desnuda, una nada más -quizá- la primera.

Lisboa

2011-09-05T14:15:00.000-07:00

Ainda não perdemos nossas esperanças

Quizá un último viaje sea necesario para volcar toda esta locura.

Como se cada beijo

fora de despedida,
minha Cloe, beijemo-nos, amando.
Talvez que já nos toque
no ombro a mão, que chama
à barca que não vem senão vazia;
e que no mesmo feixe
ata o que mútuos fomos
e a alheia soma universal da vida.

F. PESSOA

Hay barcos que no miran tierra, perdidos van entre niebla y alga. Sudor de maderas húmedas.

-Si abriéramos a las personas adentro tendrían paisajes, pero si me abrieran a mí guardaría una playa. -Agnès Varda.

El mar no tiene para nosotros testigos ni biologías que expresen mírame aquí, comencé de nuevo, pero más pero menos pero siempre yo pero sincero. Así el tacto resbala y la memoria juega sus mejores engaños. Quién sabe qué nombre desvanece esa ola, tiempos incrustados, poros, arena.

Océanos que son de sueños y edredones. Mientras no hay puerto y lo único que nos bien aguarda son todas aquellas luces y montajes de dos o tres fulanos que para filmar corrieron con mucha suerte.

La mañana no existe en el repaso quieto de la tibieza. Las flores se cierran, el pensamiento transatlántico se inunda de peores contradicciones. Y qué más da. Sálvenos Wenders tu reino, no nos hagas el corazón de piedra y palo, hágase el amor en la luna mientras abajo con nuestras soledades va subiendo la marea. Floten naves y escotillas otra noche por si acaso fueran a quemarse. Imaginemos un poco más cómo sería robar todas esas posibilidades.

What about my dreams

2011-08-31T14:16:00.000-07:00

Everything's all right

2011-08-24T22:27:00.000-07:00

Birds flying high, you know how I feel...

La renovación de los acuerdos

2011-08-23T13:06:00.000-07:00

Hace poco Sacbe me dijo echando el café en la lluvia: "pues a final de cuentas uno puede decir que chingue su madre la libertad, quién dijo que yo quería ser libre". Entonces vino a mí esa vieja frase que le leí al Rubén y es que a pocos les interesa ser libres, quizá a lo mucho varios busquen tener un amo justo.

Anoche me despedí obligadamente de un compa (¿todas las despedidas son imputadas?) después de no mirar mucha luz en un intento tremendamente radical de lograr algunos cambios; dicho sea al paso asunto que nos comprometía bastante individual y colectivamente.

Necesitamos tiempo, silencio, descuido pero cuidado y toda esa vaina. Espacio, yo siempre pido espacio, distancia, salir corriendo. Quizá un abrazo de despedida. Un año.

Muy otra fue la noche, muy otra.

Luego la ingeniería de asumir valores, la escala ética de principios que hasta anoche miraba devaluada en mi persona vino a cambiar con nada más ni menos que decisiones.

Junté mucha rabia tras dos escenas acontecidas en la mañana. Tenía un grito en las entrañas diciendo YA BASTA. Hablé, fui clara, rompí el boleto del viaje valle de lágrimas y aclaré que no tengo un varo, apenas para sobrevivir.

Nos tienen muy ocupados en sobrevivir.

Regreso a la despedida del compa: "ésa es la puta victoria del sistema ¿sabes? trabajamos para tener dinero para trabajar, trabajamos para tener ropa para ir a trabajar, trabajamos para tener estatus que nos permita trabajar, trabajamos por un celular y un paseo que bien merecido, nos lo merecemos por trabajar tanto"

Quizá no habría tenido otra oportunidad de quejarme del trabajo en ningún otro momento: era hoy o nunca.

Y el pecho se oprime tras la despedida nocturna, tras jurar a lo muy macho no volver a abrir esa carpeta en el archivero del futuro. Duele, sí.

También cura.

Es complicado toparse con el servilismo de uno hacia uno, me revienta esta parte. Hace tres años me hice de mi condición laboral actual por tener lugar en la vida de otro, por estar al nivel del otro. Y la puta eficacia neoliberal.

Hoy dejé un puesto en mi sitio de trabajo, lo aventé a la hoguera, de manera consciente cedí el lugar a alguien más. Todavía pienso en mis aferres de hace meses cuando decía puedo sola, qué.

A partir de hoy y quizá desde anoche me limité a ser, no me importa bajo cuáles calificativos. Me limité a decir que me hace muy feliz escribir y tomar fotografías y si es en la calle tanto mejor. Hice válido mi legítimo derecho a no envejecer detrás de un escritorio. Suprimí los títulos nobiliarios y tengo mucha pinche sed de volar.

Siempre es necesaria la pinche sed.

Le perdí el miedo a quedarme a dormir en un basurero, le perdí el miedo a confrontar al sistema. Después de anoche también le perdí el miedo a botar en algún lado la disidencia y el juego lastimoso de recortarme más y más.

Hay que chingarle, el trabajo será muy diferente ahora, modesto y reporteril. Estoy contenta. No quiero mirar atrás ni en los años que sostuve el proyecto anterior a mi cargo. La revolución triunfará en uno o no triunfará, porque uno es todo, porque todo es el pulque de celebrarme esta victoria, porque como es adentro es afuera y afuera estrellas hay.

¡Libertad a todos los presos de conciencia en el mundo! ¡Viva la anarquía! ¡Revolución!

El libro del mundo

2011-08-17T10:05:00.000-07:00

-Tienes que visualizar un platillo que en verdad te apetezca. ¿Estás lista? Bien, te doy diez minutos, máximo.

La salida del laberinto estaba cerca, por alguna razón ya no quería dejarlo, anduve de nueva cuenta por los jardines y miré de cerca a dos que se decían cosas tirados en el pasto. Él insistía en hacerla feliz, a saber el modo; ella a menudo se arrancaba las costras pero igual parecían hermosos bajo esa escena de pasto fosforescente y tarde de primavera.

La revolución no había triunfado y qué importaba, el viejo teletransmisor seguía dictando su mensaje: la guerra está perdida, la guerra está perdida.

-Quiero que me dediquen un poema.
-Primero debes comprender que la guerra está perdida.

Era cierto, a veces extrañaba las palabras y sus desperdicios y aún mejor, los remedos de lenguaje dispuestos, siempre. Y no bastaba. Lo demás era ruido de faxes, teléfonos sonando, vibradores y compras compulsivas en día de pago. Lo demás eran máquinas de aire acondicionado, dedos tecleando, destellos de módem, on-off. Lo demás éramos nosotros buscando mejores maneras de medir el tiempo.

-¿Estás aburrida?

Le dije que no, podría responderle que no a esa pregunta un millón de veces. El tiempo iba en otro orden, las estrellas avanzaban enfermas; yo siempre dije que el amor había de hacerse como si dos estrellas estuvieran conspirando volar el universo entero ellas solitas. Quizá la luna era clave porque alumbraba y no permitía dormir.

Contaba también la mala música de los vecinos, contaban los alimentos en el refri, marchitándose de a poco. Contaba querer estar ahí, carajo.

Visualicé quesadillas, era lo que más me apetecía cenar. Los muros de esa última región eran blandos y oscuros, temerariamente oscuros, como de genitales o como de placenta o fractal, no sé. El chiste era alzar los brazos, recargarse, notar la humedad hasta bien abajo, dejar atrás la ciudad, el laberinto entero. Cerrar los ojos, morir un rato.

El sábado iré a psicoanálisis

2011-08-16T12:30:00.000-07:00

Pues ya es un hecho. Se siente muy feo cuando tu celular llama y la voz de una quién sabe quién dice llamar para darte una cita en el consultorio tal ubicado en tal a la hora tal. Para mi buena fortuna la noticia cayó en el metro -con mala recepción telefónica- y en compañía de un buen amigo que casi me ahorca cuando le confesé que decidí tomar ayuda psicológica.

Desde hace una semana que esperaba la cita pude sortearla más fácil, de alguna manera fue como si la mitad del trabajo (y de su peso) estuviera hecho. En el inter algunas cosas han sido más ligeras, me he esforzado para que así sea.

Hay una parte indivisible muy adentro que sólo está llena de vacío e insatisfacción, vaya no es este post mi primera nota al analista pero casi. De lo que más dan ganas es de tirarse por ahí en algún lado a llorar hasta que no quede nada, absolutamente nada.

200: good skin day

2011-08-09T13:41:00.000-07:00

Mi bitácora cumple dos centenenas de apuntes. Algunos muy azotados, otros más bien cursis y unos tantos más obsesivos, persecutorios hasta la última coma. La serie de sinsentidos anotados por acá no necesariamente reflejan el extricto modo de vivir de la autora, sólo lo transforman.

Escribir
es un acto migratorio,
una cosa de aduanas
y nuevos puertos.

Un estado mental
de transatlántico.

Saludos desde la redacción.

Tierra adentro

2011-08-07T23:23:00.001-07:00

Nadie libera a nadie, ni nadie se libera solo. Los hombres se liberan en comunión.
Freire

tierra adentro
las pistolas
hambruna y sexo televizado
tierra adentro
miradas civilizadas
miradas lascivas perdidas
tierra adentro
la chica decente
y la petunia en la maceta
tierra adentro
la noche ladra
en la garganta de los perros

tierra adentro
brillo de sol
tierra adentro
la soledad de tus lunares
tierra adentro
tu vientre es mi señal
tierra adentro

tierra adentro
caracoles
la resistencia, la dignidad
tierra adentro
entre tus piernas
la melodía
la libertad

tierra adentro
la sincronía
los tantos rezos
la medicina
tierra adentro
la noche ladra
en la garganta de los perros

tierra adentro
se desangra
CANCIONERO

Música para descargar

Gracias -Rubén Darío- por liberar los fantasmas, alcanzándome los vuestros un rato.

Vos estás aquí

2011-08-03T15:48:00.000-07:00

Me basta que en las noches arrastres el libro del mundo, lo desempolves y me leas con la paciencia de un anciano y la curiosidad de un niño, cuando las galaxias no sospechan que las miramos y miramos. Es suficiente esta sonrisa, esta paz de tres segundos, este abrazo.

A mí me consta que nos dibujamos mientras el té y las películas están listas, mientras el monitor mantiene vivo nuestro efecto perdurable; hay trazos de pelea y humo detrás la cortina, hay trazos de disculpa, incluso hay trazos de huida en taxi a las diez de la mañana con desayuno de cigarro y las puertas azotadas.

Pero también es cierto -si mirás tan obsesivamente como yo- que este tiempo nos trajo complicidad para hacer figuras de arena y apenas rozar el mar como volando y como muriendo en la furia cautiva de los colibríes en celo y la verdad del pasto crecido. Es muy cierto que estás aquí, a manos llenas. Las dos manos.

Cortina

2011-08-01T20:45:00.000-07:00

Colonia Roma, 2011.

Queremos paz

2011-07-25T22:39:00.000-07:00

Conspiración de mujeres

Apaciguar al perro. Así digo cuando algunas emociones no se están quietas y se hace necesidad buscarles un lugar aunque incomoden, de entrada porque tienen derecho a ser, como las hormigas.

Las imágenes que todo el día me rondaron el pensamiento tuvieron que ver con el microcosmos, con el mero origen de las cosas. Pensamientos de molécula y átomo. Pensamientos celulares en proporicón áurea.

En algún lado quería escribir que estoy en una etapa casi misógina del proceso. La reconciliación con la figura de "la mujer", de "lo femenino" anda en puro caos. Alguna vez alguien me dijo: "es que usted anda siempre en un camino casi de iluminación y a las primeras de cambio sucede algo que le hace añicos esa perspectiva". Es cierto.

Específicamente, traigo de cabo suelto, entender por qué las mujeres nos hacemos de escuderos. Ejemplificaré para ser más clara: hace un par de meses caí en la cuenta de tener pendiente comerme un sushi, pero era un pendiente de un medio año, cuando menos. Me negué el pescado como si ello implicara que para ser posible necesitara de alguien.

Siempre tengo esperanza de ser libre y regresar a casa, eso anoté hoy en el tuitah, salí de la oficina y me encaminé a echarme un pulque que también me debía. Ya en la pulcata le estuve dando a los pensamientos que dije.

Hay mucha morra por ahí haciéndose la ingenua, me parece que como mujeres seguimos refugiándonos en ser estudiosas, brillantes y encantadoras para tener un lugar en este puto sistema. La esclavitud puede ser tan sutil como esperar compañía ideal -que nos reafirme lo suficiente- para proceder de tal o cual manera. También creo que cuando uno camina y se adentra en la jungla de ser, el tiempo libre jamás debería deprimirnos y si ya en esas uno anda tristón pues lo último que debería suceder es sacar a alguno de su cotidiano para hacerlo parte de esa dinámica. ¿No? (porque nomás pregunto).

La autonomía es un hallazgo hermoso, más si viene acompañado de la renuncia tajante de querer sobresalir. El fantasma social que cultivan cientos de instituciones educativas es más bien peligroso. Me quedo con mi pequeña pero simple pero sincera búsqueda autodidacta.

Autogestión rima rebien con la palabra revolución.

En estos tiempos

2011-07-21T21:01:00.000-07:00

Para @morf0, con la infinita gratitud
de todos estos meses.

En estos tiempos de soledades, que en sí vienen a ser los de siempre, guardarse en uno mismo es un acto heroico. O algo así.

Las cosas que quedan

2011-07-17T10:35:00.000-07:00

queda
un silencio
pendiente

tu nombre
express
ingobernable

un poco
de sinceridad
partiéndonos

los labios
.
.
.
.

learn more

Tlaneci

2011-07-15T12:20:00.000-07:00

Ihcuac tlalixpan tlaneci, in mitztli momiquilia, xitlalimeh ixmimiqueh in ilhuicac moxotlaltia. Ompa huehca itzintlan tepetl, popocatoc hoxacaltzin, ompa yetoc notlahzotzin, noyolotzin, nocihuatzin.

Notlazohtla ichpoxochitl, in xitlalin titlachia ihcuac quin ye tlanexti, tepetzallan tlanexia ximocuiti, ica melahuac ica melahuac nimitztlazohtla, inhuac quin ye tlanexti, tepetzallan tlanextia.
CANTAR MEXICA

Anarcofeminismo

2011-07-14T12:55:00.000-07:00

Irina atendía la cafetería de la calle Mixtecos hacia unos seis años. La miraba como a un animal extraño, indefinido entre una lista muy larga de fobias y el valor necesario para levantar averiguaciones en la clandestinidad. Nunca asexuada, salía con un sujeto lleno de tatuajes coloridos con forma de calaveras mexicanas y caracoles de todo tipo. Pero sí bastante radical. Vivía en la okupa anticapitalista, no comía animales, era muy rara pues.

La vi servirle un café a un fulano y aquello me distrajo la lectura; no presté mucha atención en el cliente, más bien en ella que algo apenada se atrevió a decirle que se miraba guapo.

-Quién te viera, hasta podría decir que eres guapo. -Le dijo.

Luego se sentó en su mesa y le alcanzó un libro.

-Yo creo que deberías leerte esto, limpiarte los mocos y volver a darle la cara a la vida, Juan -continuó con mayor confianza- no es posible que sigas estancado en ese amor que nada bueno te ha dejado. Tú sabes que somos compañeros, la lucha nos ha unido bastante pero me desconcierta que no quieras ver lo obvio.

Irina agregó:

-Alguna vez me gustaste mucho ¿sabes? allá por sexto o séptimo. Creo que nunca te perdonaré que hicieras a un lado las asambleas y el trabajo del colectivo por estar con ella; todavía dijeras una mujer lista, pero no. ¿Cómo es posible que hayas cedido tanto de tu soberanía a una ingenua así? Es infantil y fresa, vive absolutamente desinformada, quizá a lo mucho tenga un chococrispis en la cabeza. ¿Te das cuenta? Perdóname, Juan, pero no soporto esa idea, aún no logro reconciliarla y quizá nunca lo haga. Esto lo veo como un fracaso, y no para mí sino para las mujeres.

Recado de feliz día

2011-07-11T13:20:00.000-07:00

Indicaciones

2011-07-07T10:37:00.000-07:00

Please help that one

No habrá nadie, ordenarás los recados que te de la vida anotados en un paseo con los pies mojados, verificarás tus deudas y no siempre te alcanzará la cordura para pagarlas. Perderás tiempo, todo el tiempo del mundo. Mirarás que aprendiste a mirar con más cautela aunque ello te persiga algunas veces. Sobrarán abrazos, irán caducando en la alacena.

¿Se vuelve a sentir? -preguntarás. -Cada vez menos -se animará por ahí alguien a contestarte mientras te ofrece una copa y tu garganta francamente se va pudriendo resfrío tras resfrío, mes por mes, como diezmo que viene a cobrar la ausencia.

Ganarás amigos, todos los amigos, en el fondo no sabrás cómo relacionarte del todo bien, pero los amigos hacen como que no se fijan en eso. Multiplicarás las preguntas divididas sobre las madrugadas, le restarás los detalles que la gente buena tiende a cometer contigo, sumarás las penas de hace años y años.

El refrigerador permanerá vacío, las cajas de pan permanecerán vacías, las tarjetas de débito permanecerán vacías, las almohadas también permanecerán vacías, pero no importa. Te esforzarás de manera sobrehumana por no pasar demasiadas horas en la oficina; amarás el blues y siempre buscarás pretexto para salir por café y cigarros.

Leerás hasta la muerte, pensarás en los afectos que sí son para siempre y te refugiarás en el cine y en las moradas de los buenos compañeros.

Harás chistes cada vez más ocurrentes para que otros te compartan risas, para inspeccionarlas como esas cosas que no conoces pero en el fondo quisieras. Escucharás de sobra, interpretarás de sobra. Te arrimarás al brazo de ese amor de hermanos y al fin sentirás que es de hermanos. Caminarás, pausadamente, platicarás tus sueños, aparecerás en sueños. Todo te será posible en sueños.

Harás consuelo en los pulques pendientes y en los juegos pendientes. Seguirás sin ir a misa aunque te apetezca creer en dios. Te harás de valor y de palabras. Harás esperanza en juntarte al sueño de los que sí tienen esperanza. Sentirás la impaciencia de los insomnes. No nostalgiarás.

Torpe como un suicida sin vocación

2011-07-03T20:59:00.000-07:00

Las medidas electorales además de equivocadas suelen ser -digamos- peligrosas. ¿Dónde quedó la Constitución de los Estados Unidos Mexicanos? ¿O cómo era? ¡Feliz 2012!

Construcción

2011-06-28T14:15:00.000-07:00

The heart plugin has crashed. Learn more...

Escribo. Escucho un disco de Sebastian Schuller titulado Happiness. Leía Las metamorfosis, de Ovidio. Me retraté. Terminé de ver Los ladrones viejos. Hice una parada en la torteria de la colonia y bebí agua de jamaica. Revisé el correo. Volví a casa. Me despedí en el metro. Abracé.

Platiqué con un señor bajo la lluvia, me fumé su cigarro. Bailé un par de horas. Logré concentrarme (logré concentarme). Llegué a tiempo. Mandé un mensaje. Llamé. Llamé. Llamé.

Compré agua, me bajé del taxi, abordé el taxi. Escapé del trabajo. Trabajé, redacté, suscribí, colaboré, acredité, revisé, leí, copié, pegué, envié. Me distraje.

Reí. Pregunté. Accedí. Me quejé.

Desayuné. Empecé tarde. Compré boleto, abordé y viajé. Subí escaleras. Eché mis libretas a la bolsa. Eché mi libro de Theodore Sturgeon a la bolsa. Eché algunas monedas a la bolsa.

Me lavé los dientes, tuve prisa. Me bañé con agua fría. Pensé. Sentí frío. No sentí miedo. Desperté aunque previamente, en algún momento, soñé.

Pinche salsa chingona

2011-06-27T08:58:00.000-07:00

Que los años que no admiten engaños nos dejen sin pie l

Fue por allá de 1960 que algunos ritmos cubanos vinieron a fusionarse con el jazz y otras expresiones dancísticas de origen haitiano (la contradanza) y africano (bailes de los esclavos en ritos paganos y religiosos) para dar origen a lo que hoy en día se denomina salsa. La hay para bailar en tiempo de uno y tiempo de dos, también la hay en estilo cubano (distribución circular que gira a la derecha, de ahí que tome el nombre de "rueda casino") y la hay en línea (distribución lineal que gira a la izquierda).

Como en todo pasa las matemáticas se hacen indispensables para el aprendizaje de esta disciplina, las bases van sobre la cuenta un-dos-tres/cinco-seis-siete, en realidad se trata de una base dividida en octavos y con un poco de paciencia completar cada "ocho" permite el desarrollo de acrobacias y cosas más divertidas.

Últimamente me he lanzado a algunas clases en Distrito Federal (Salón de baile La Maraka, Eugenia esquina con Mitla) y de veras la he pasado bien. Las clases corren a cargo de Los Hermanos del Solar, hay distintos niveles, desde el más tronco hasta el más eleborado, los compañeros de baile son lo mismo mocosos de diez años o dones de sesenta. El ambiente es de puro barrio, dignidad, ganas de aprender y mucho respeto. Además es buena opción para hacer danza de medio impacto si los tobillos están resentidos con la vida, aunque me sigo quedando con el afro en tanto las posibiliadades de conexión que éste último ofrece.

La migración de Puerto Rico, Dominicana, Cuba, México y Colombia a rumbos como Miami o Nueva York es un tema recurrente en la práctica de la salsa. Eso merece bailarse, por los que llegaron y fueron libres o por los que resisten porque no lo son o por los que ahí van, ahí van...

Ya entrados en compases, miren las maravillas que se pueden hacer. Hasta la próxima.

We're gonna ride

2011-06-21T11:01:00.000-07:00

I'm gonna chase the sky forever
with the man, the stallion and the wind
the sun is gonna burn into a cinder
before we ever pass this way again.

Cartografía

2011-06-19T21:27:00.000-07:00

Búscame
en el movimiento
tras el páramo
con los peces
hacia la nada
a ratos
por ende
según la causa
entre miedos
por allá
cuando acabe
bajo la colcha
de la incertidumbre.

Búscame
en otras
en mapas
desde hace meses
navegando
a tiempo
sin pérdidas
durante la lluvia
mediante el sonido
a cuestas
excepto ahora
conmigo
desde la nieve.

Búscame
no me salves
no me encuentres.

El comunero

2011-06-16T13:11:00.000-07:00

De por sí suele ser muy callado.

Fantasma

2011-06-14T08:47:00.000-07:00

-¿Sabes qué pensé después de leer la carta? Dije, claro, yo no sé en qué tipo de mimetismo o relación o dependencia estuvieron esos dos. Leí tus palabras y sonaban a sus palabras y visceversa, como venidas de un mismo origen. Después de leer tus propios apuntes y luegos los suyos, me dije a mí mismo qué haces ahí. Y sí me encabroné la verdad, porque el asunto subrayó que no puedo acercarme, que no hay forma, que es imposible. Esas palabras que usas, las mismas en su carta, el mismo modo, el mismo sentir... es como sí ustedes dos fueran uno que ya no distingue quién es. Es lógico que él accedió a tu fantasma y no importa, pero cuando se juntan todos los pedazos que lo arman completo a uno lo mejor es permanecer a solas en el universo-.

Afuera todas sus apreciaciones me iban cubriendo el sueño, sabía que ni el humo ni los vecinos desvanecerían una verdad así de dolorosa. El laberinto dejaba sus formas primeras para volverse de concreto blanquecino, de ciudad muy vieja. No debía llorar y no lloré. No debía reír y no reí.

El cuarto creciente se colaba por las nubes y alumbraba el espacio en tonos añiles. Como otras tantas veces faltaba todo.

Doomsday, el cierre de la brecha

2011-06-13T11:40:00.000-07:00

De la ciencia ficción mis premisas favoritas son:

1. Las copias cuánticas

2. He descubierto que soy una máquina

3. Quiero ser un ser humano

4. Brechas espaciales (ligada a la premisa 1)

En algún lado escuché que si recordabas un sueño y lo traías a la vigilia durante el día, era muy probable que a la noche siguiente el siguiente sueño fuera fácil de recordar. El acceso a lo simbólico, en términos de linguística estructural, deja ver entretanto que «El inconsciente está estructurado 'como' un lenguaje» y tal estructura mantiene la fuerza pulsional en su lugar.

Con esto quiero decir, si no pasé de noche algunos seminarios de teoría de la subjetividad, que los sueños regulan nuestra mente con significantes cuyo significado sólo una parte de la conciencia puede entender. Cuando la pulsión (vida-muerte) demanda mayor número de significantes generalmente éstas permanecen en el campo de la inconsciencia; algunas huellas mnémicas pueden dar pista de lo que pasa adentro en forma de pesadilla pero en general el acceso al deseo como fuerza vital es restringido. En más términos teóricos, Lacan sostiene que si la pulsión se arrojara a los confines de la conciencia, tal fenómeno implicaría la eliminación rotunda del sujeto (falta de sujeción a la realidad) y muy probablemente esa persona estaría en coma.

Estos días he tenido sueños de veras raros, no precisamente pesadillas, pero creo que el acceso al orden simbólico se ha vuelto complejo. En cualquier caso uno no puede auto-interpretar sus sueños y esa vaina poco me interesa. La realidad, sin embargo...

Sueño que llueve y que miro la lluvia caer, sueño con personas a las que yo conocía y a quienes encuentro convertidos en literales vagabundos pidiéndome ayuda, sueño con pelucas azul eléctrico, con llamadas telefónicas inconclusas y otras que no son contestadas, sueño con puentes estrechos, con lugares muy grises, con el oriente de la ciudad, sueño con brujos, con escaleras verticales y sábanas blancas, con trampolines, con asambleas constituyentes, con cables amarillos que debo conectar, con asaltos.

Anoche me quedé pensando en el final de The Doctor Who, el último de los Time Lords, en cómo se separa de Rose Tyler (Bad Wolf); en pantalla se supone que Rose queda atrapada en un universo paralelo que me simula mucho la existencia de un universo real, uno imaginario y uno simbólico. No había hecho esa lectura y he mirado el capítulo una decena de veces.

Al final de los días -y de la temporada de la serie de tevé inglesa- quedaba una brecha diminuta entre ambos universos, el de Rose y el del Time Lord, una muy pequeña. The Doctor con sus dotes ingenieriles de viajero del tiempo físico cuántico, usa la fuerza de una supernova para reflejar su logo en la Bahía del Lobo Malo y despedirse de su compañera espacial. Así de #guacalasquecursi.

Mientras tanto me sigue inquietando esta sequía de junio y los sueños y demás sueños sobre un llamado que no estoy atendiendo. Salucita.

Cinemática y piano.

2011-06-10T09:02:00.000-07:00

Sistema de coordenadas

Que las leyes de la probabilidad te favorezcan hoy.

A veces la vida me parece un día de lluvia en esas ciudades enormes cuyo tráfico de hora pico tarda ochenta y cinco años en llegar a ningún lado. El abrigo de invierno y las botas, una parada al taxi que avanza sin sujeto concreto al volante. Una migraña, un recordatorio del dolor de alacena indispensable para los mejores momentos. Las manos se me extienden como tocando un piano cuando escribo, me gusta mirar los dedos en las combinaciones rítmicas que ejecutan mientras las palabras se despliegan. Paraderos virtuales, gelatinas, humos, secuencias de estrellas. Colarse por el rescoldo, exhalar la voz de la paz, revolverse como haría un pez, abrir los ojos y volver. Importa saber que la soledad y la compañía indistintamente generan universos especiales, asombrosos, justos. ¿Has sentido que algo pasa cuando dices aquí no tiembla mucho y tiembla? que la furia se conecta con algo en ti y en un minuto la niña de dos años ha caído frente al hermano de cinco por accidente y llora con las rodillas grises, que treinta segundos más tarde un par de pelados en bicicleta se han estrellado con el árbol que mirabas, destruyendo un puesto de libros antiguos. Bien, a la par de estas notas esquizofrénicas, hay un remanso de calma, una soberanía muy grande. Las horas dejan a su paso un mejor modo de entenderlas, un sabor sin nombre. Los fenómenos más buenos no necesitan nombres, para qué. El caos es hermoso. Se hace vital el calor levitando la piel tras seis horas de aire acondicionado, se hace vital una nube naranja a las ocho de la noche, se hace vital la conciencia del amor sin certezas. Y todo esto es más complejo, mucho más complejo. En cambio la simpleza con que se aprecian los pájaros y el miedo del otro. Vital es encuartelarse con el sueño para que el sueño hable y explique cosas ahí bien adentro.

Me deparan más átomos. Me espera un espejo de agua para introducirme de a poco. Un soplo de tibieza, los recién nacidos, los ancianos muertos. Una bitácora para explicarme a pesar de los perros flacos y el gallo que detiene los coches, a pesar de los teléfonos y las alarmas y los recordatorios y los filmes. Una película con su lenguaje y su retórica en treinta y cinco y sus decisiones. Un viaje.

La utopía es posible

2011-06-07T16:03:00.000-07:00

Nos reuniremos en una habitación, nos abrocharemos los cinturones, entablaremos conversación.
Nos tranquilizaremos sin culpas, sin mentiras,
sin miedo y desacuerdos,
sin juzgar.

Estaremos, responderemos, ampliaremos e incluiremos
y nos permitiremos perdonar y disfrutaremos,
evolucionaremos, distinguiremos, preguntaremos y aceptaremos,
admitiremos, divulgaremos y nos abriremos,
buscaremos y hablaremos.

Esta es mi utopía, es mi ideal, mi finalidad. Utopía, es mi utopía.
Es mi nirvana, mi máximo.

Abriremos los brazos, nos arrojaremos,
caeremos a una red de seguridad.
Compartiremos y escucharemos, apoyaremos y recibiremos
impulsados por la pasión no como una inversión a resultados.
Respiraremos y estaremos encantados, divertidos por la diferencia.
Seremos gentiles y tendremos espacio para cualquier emoción.

Crearemos foros, hablaremos en voz alta, seremos escuchados,
nos sentiremos vistos.
Nos opondremos a los obstáculos, más definidos,
agradecidos sanaremos, seremos humildes, seremos imparables,
tomaremos y dejaremos ir y sabremos cuándo hacer cada cosa.

Liberar y desarmar elevarnos y sentirnos seguros.

Esta es mi utopía, es mi ideal, mi finalidad.

Utopía, es mi utopía.

Es mi nirvana.

Mi máximo.
CANCIONERO

Junio

2011-06-03T09:31:00.000-07:00

Sounds like this

Cada palabra tiene un espacio ahora a lo largo de toda mi lengua, la idea de un néctar que ahí va resbalando cada vez que visito la correspondencia vieja, eso y un café caliente, me reconfortan a la hora del día que no quiero trabajar.

A veces se me ocurre que podríamos encontrarnos, a veces tengo la certeza que habitamos universos distintos. Que no hay forma. Que es imposible.

Terquedad infinita

2011-05-30T21:46:00.000-07:00

¿Y qué es lo que te salva en ese momento? Porque luego se te calma la cabeza, se te apagan esos sentimientos y empezás a reflexionar maduramente, con calma, te salva el hecho de que el FSLN inculcó en nosotros un capricho histórico, una terquedad infinita, sin límites; y de repente te empieza el cerebro a funcionar: bueno, aquí se puede morir un montón de gente, pero hay que seguir luchando para derrocar al enemigo ; porque definitivamente, ser guerrillero, estar contra la guardia, aunque murás, ser guerrillero es una actitud moral, y si se muere, se muere con una actitud moral de vergüenza. Tu muerte es una protesta en sí. Entonces la muerte de Tello era una protesta, y nosotros íbamos a morir protestando y aunque el Frente Sandinista sólo fuera otro movimiento guerrillero más, que luego lo aplastara el imperialismo y la dictadura de Somoza, como aplastaron tantos en todo el continente. Lo importante no era que si Tello aplicó o no sus conocimientos, y si lo que nos enseñó a nosotros era o no correcto; lo importante era que había que morir soñando, lo importante era que había que amortajar sueños, esperanzas, ilusiones, y romper contra la montaña, romper contra lo ciego, romper contra todo, pero romper al fin y al cabo... ¡Romper! Eso era lo importante, luchar aunque para eso tuviéramos que arpillar burlas sobre nuestra propia libertad militar, o dudas sobre nuestra propia capacidad militar; había que morir y había que almacenar y amortajar dudasy frustraciones sobre nuestra propia capacidad, pero había que juntarlas y volárselas al enemigo, y volárselas a la montaña, y hacer que se volvieran a mover los árboles y que el río volviera a coger otro sonido. Entonces sale el sentimiento de vergüenza. Nace desde lo más profundo el sentimiento de combate, de no claudicar aunque te murás . Lo que te toca es elevar a tu muerto, elevarlo, convertirlo en estandarte e impulsarlo, e impulsarte vos junto con tu muerto, junto con todos los compañeros, con los animales, hacer que la montaña, se pusiera de nuestro lado, que se movieran esos árboles de nuevo. De tanto pensar, porque se hizo de noche, dormí con rabia; y al día siguiente amanecí con rabia, con ganas de combatir, , con ganas de probarme yo mismo contra el enemigo y probarnos todos y con ganas de morirnos y que sirviera nuestra muerte de afrenta al enemigo. Es decir, amanecí con ganas de vivir para morirme y con ganas de morir para vivir.Decía que no solamente quería morir para vivir; luchar para vivir por América Latina, para vivir y morir por los indios, para vivir y morir por los negros, para vivir y morir por los animales, para vivir y morir por mi papá que era un hijueputa pero muy lindo...por los estudiantes...por Subtiava, por todo... Las ilusiones que yo siempre anduve en forma egoísta desde que entré de la ciudad a la montaña y que nunca se las transmití a nadie; me fui entre el lodo, me harté lodo, me embadurné de lodo, me cagué en lodo, lloré dentro del lodo, metí las piernas dentro del lodo, se me fue lodo a todas partes del cuerpo, en el pene andaba lodo; pero es que yo andaba algo en la montaña que a nadie se lo dije, que nadie lo supo, creo que sólo se lo confesé a un compañero una vez con tragos , pero ya para 1978; es decir, anduve con el secreto guardado o agarrado durante cuatro años, y es que yo quería vivir, porque yo subí a la montaña llevando entre los puños aferrado un puño de ilusiones que nunca solté, que nunca se me ensució y que nunca se me perdió; y si me fui hasta el tronco de lodo, sacaba la mano y ahí dentro andaba entre las manos un puño de ilusión.
OMAR CABEZAS
(La montaña es algo más que una inmensa estepa verde)

Roa

2011-05-23T22:45:00.000-07:00

Los animales son de Roa, los monstruos de alguna producción culturalosa snob del once, ese dato no lo tengo muy claro y no importa. Esto queda en el viejo museo del juguete de la ciudad.

El amor es efímero

2011-05-23T11:17:00.000-07:00

afuera que
las huidas
y síntomas de vida
más comunes
hacen ruido
de refrigeradores
y moscos

huele a noche cansada
de observarnos
replegados
caracoles
detrás del miedo
hace azules
hace tiempo

son ciertas tomas
formato super ocho
corazón turbina
repartición de filos
y electricidades

este cinismo
no va a adoptarnos
pero los cuerpos
gravitan
bajo los efectos del planeta
radiohead

magnitud tensorial
todas las fuerzas
el fin del puto mundo

la petite mort
un silencio así de grande
espiral proscrita
la memoria misma
pero en jirones

Vieja guardia

2011-05-20T10:21:00.000-07:00

Es mejor soltarse a escribir cuando no se ajusta el tiempo a la memoria.
Barricada99

Ihuicpa tlahuizcalpa

Fue a Ana que le tocó avisarle a la mamá del Juan que se lo habían llevado para San Fernando. El catorce de abril reventó la huelga en la Prepa 2 y conforme fueron entrando los tiras igual iban llenando camiones de alumnos con todos los que cupieran. Tendrían apenas unos dieciseis, diecisite años, no más. A Kathia también se la llevaron pero fue hasta después de la formal prisión que se topó con Juan y de ahí pues se fueron haciendo más o menos compañeros.

Cuando doña Tina se enteró que el menor de sus hijos estaba preso no lloró, igual sí sintió pena pero no dejó que se le notara. Además tenía encargo de ir al casillero del Juan, de la manera que fuera, para sacar unos volantes del sendero luminoso que por aquellos días había impreso con unos compas del Perú.

Estábamos muy morros todos, quiero decir que jalar la lucha entonces era fácil, no por las condiciones, nada de eso; era fácil creerse el cuento de estar cambiando al mundo y si no al mundo por lo menos sí a la universidad. Creíamos en la educación, en la democracia, en que CU daría ejemplo de un movimiento estudiantil de nueva cuenta para toda América Latina.

A mí me consta que el Juan se aplicaba para ésas, por lo menos desde unos meses ya había dejado el trago y siempre decía que ya no tomaba porque el sistema quería eso, que estuviéramos adormecidos.

Estando entambados en el tutelar nos aventaron cargos por cinco delitos distintos, dos de ellos que no se consideraban infracciones desde el 68, pero ya adentro tratábamos de seguir el trabajo colectivo. Todos los días armábamos asamblea y de buena gana firmábamos que no cedieran, que si era necesario quedarnos adentro a cambio de no prostituir la UNAM, pues adelante.

Ana ya no se despegó de doña Tina, andaban bien movidas para sacarnos lo antes posible. A las dos semanas hubo una visita y calleron nuestras madres. Nos sacaron a todos al patio y el Juan nos dijo que no lloráramos para que nuestras jefas estuvieran tranquilas.

Formamos una hilera como de quince, llevábamos las manos en la nuca. Frente a la fila había otra que habían formado las señoras. De alguna manera ellas se habían organizado, nunca habían tenido presencia política ni nada, pero a partir de entonces su politización fue inminente, hablaban de libertad, de equidad de género, de derechos estudiantiles.

Cuando las vimos ahí lloramos peor que chamacos de tres años perdidos en un parque, solos, terriblemente solos, a esa hora general en la que las familias de más dinero sacan a pasear su indiferencia.

Chillamos mucho, nunca se me va a olvidar la cara de doña Tina viendo con amor al Juan y pues de pasada a todos los demás que siempre caíamos a comer a su casa.

Ya luego el Juan me contó de un oso de felpa que encontró en los casilleros donde se guardaba la propa, cuando estuvo fuera lo recuperó para volverlo a perder. A mí siempre me quedó duda si lo había llevado doña Tina o el mismo Juan. Estaba bien chido ese oso.

Lluvia de noche

2011-05-16T20:58:00.000-07:00

La soledad me sigue pareciendo un buen manto que echarse encima para cruzar polvaredas, si bien es cierto que la lluvia en medio de este desierto nos ha tomado por sorpresa a todos. Me envuelvo, trato de no hacer ruido, allá las hojas bien verdes y mojadas traen su propia fiesta. El fuego cocina dos que tres verduras que harán bocado de regular a bueno. La verdad es que escribo porque la nostalgia no va amainar hasta tarde, porque inútilmente genero la idea de quitar a todos para quedarme a solas contigo. Porque todos nos sobran, el mundo entero está demás cuando te pienso.

Me regalo un momento lúdico por respeto al tiempo y tengo un montón de malos pensamientos acerca de esa gente que sí puede acercarte.

Tanto quisiera azotar las puertas y saltar en tus pestañas mojadas, tanto echo de menos que me leas los poros, tanto de cada tanto que todavía quisiera ser tu ecuación por resolver pendiente.

Xilbabá.

2011-05-16T11:31:00.000-07:00

Hizo noche y nublado como de primer día, muy similar al tiempo que no tiene precedente, a ese tiempo de primeros hombres, el tiempo antes del tiempo.

Acudimos con la fe de las misas bien puesta y ahí, replegados en las luces que arrojaba el fin del mundo, diseccionamos la sonrisa con el filo de los párpados hasta que quedó bien abierta.

Ya luego descendimos haciendo giros, uno atrás del otro, otro atrás de uno; tal vez una secuencia de tango muy vieja y las escaleras de caracol que siempre son tan obvias.

Abajo, muy abajo de toda esa cavidad murtuoria, sólo había partículas de galaxia y una conspiración de estrellas.

Happiness

2011-05-09T22:59:00.000-07:00

A Lázaro Blanco, in memoriam

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Buenas intenciones

2011-05-06T14:23:00.000-07:00

Querer es ese momento de la muchacha en las noticias dando el pronóstico de un tiempo perdido y Proust en alguna tortería sonríe, mientras otras dos muchachas le sirven puchero pasado el meridiano; mientras las nubes, mientras los cables se alinean con esos espantosos edificios que nunca tienen ventanas. Mientras los espirales nos condenan como única vista panorámica sin todo lo que tenga que ver con mis propósitos de encontrarte.

Querer se me ha vuelto una reunión de alcohólicos anónimos escuchando Tom Waits, sonriendo por no discriminar, algo como el engorroso trámite tributario. Hoy en día es más fácil convencer a los caseros no pagar un mes de renta que excentar de impuestos a las sonrisas.

Todos quieren vuelto, todos están demasiado preocupados por agradar, convivir y recibir a cambio hasta el puto centavo invertido en la transnacional los besos vacíos punto com. No, la compañía sincera sigue sin venderse en Amazon.

El ai laic del feisbuc cotiza más alto cada día, las madrugadas son obreras flacas sin goce de salario, sin falsos feminismos. Celebro un rato el fin del mundo, querer no va a salvarnos.

Lengualerta

2011-05-04T22:04:00.000-07:00

Bien chévere le quedó el último video al buen Omar Inzunza, quien por cierto siempre anda alertando a la banda del turis combativo. Me gusta que todo lo subverso lleve baile.

Reflexiones de un venado

2011-05-03T23:55:00.000-07:00

Hoy miré un documental de teólogos de la liberación y resquejos del FMFL, quizá uno de los movimientos que más respeto desde hace años, de muy morra, dieciocho o diecinueve. Los hermanos Jorge y Carlos compartieron entonces material grabado en la sierra y con el ejemplo de las comunidades salvadoreñas fue que algunos nos quedamos con la espina de caminar. A ese par de hermanos les aprendí la frase "antes de la revolución hay que prepararse" y ese enunciado colgado en twitter también refiere a quien me escribiera las líneas siguientes.

Viene un fin de semana particularmente importante, de decisiones. No sé, después de la película (El cielo abierto, Everardo González) llegué a buscar esta lección. Después de tanto no encontrar uno descubre que hay palabras que no se las lleva el viento. Bendita memoria infinita en internet. Salud libertaria, aquí les comparto:

Hay otra cosa a la que le llamo patria, y que es real y se mira y se siente y se hace, y levanta

Indígenas que hacen su autonomía y defienden su cultura y cuidan la tierra, los bosques, el agua. campesinos, que se organizan y siembran y defienden el ejido y trabajadores que no se dejan que les quiten sus derechos o que privaticen sus trabajos y hasta en huelga de hambre se ponen Y estudiantes que no dejan que se privatice la educación y luchan porque sea gratuita y popular y científica y que hacen colectivos cultureros dentro de su universidad, presos políticos que salen a defender los derechos humanos, radios comunitarias a media montaña, a medio desierto voceando patria, etc, etc etc, no le sigo pai, tanto y tan diverso que me con(e)mociono.

Entre tanta muerte, hay que nacer de vez en cuando, mi mejor ejemplo es el CNI (congreso nacional indígena) es un nacer, imagínese, despues de poco mas de tresmil años las 56 naciones Indias unidas por primera vez, en este territorio, para llamar Patria a algo que construyen desde los huesos, desde la voz ronca de sus abuelos, cuando niege a la patria piense si alguna vez existió, o si hay que parirla, un parto de muchos colores, como huipil. Desde abajo desde adentro, ellos nos dicen que sí, que con ayuda y tolerancia y comunión con la naturaleza.

Son los arboles que dan frutos los que sufren las pedradas, no deje el mismo árbol se apedre solo, no le niege la patria a los nadie, que a sudor y sangre luchan por tejer como ixtle la patria, mejor piense en otra patria, en esta que abajo se abraza. si se lo tengo que repetir mil veces, mil veces lo haré, a muchos movimientos decir patria les ha costado sudor y sangre, decir patria, tiempo y vida, no solo la palabra. Por favor no nos niege la patria.

Paisa en el Yoismo no hay muy buenas soluciones YO YO YO, cuando le digo que las cosas son mas serias y complejas, me refiero a que las cosas no son nunca como nosotros las pensamos son mucho más serias y complejas.

En el Yoismo no hay pedagogía, el yoismo así mesiánico se convierte en un mounstro pedantesco de negar las cosas cuando no son como nosotros las pensamos.

En el Yo como sustento de la identidad cualquier individuo es visto como un intruso, un enemigo o un adversario cuando compite por los mismos bienes que yo (aunque sean “revolucionarios” ja). La omnipotencia, la grandiosidad y el naricisismo que impregnan esa bastarda psicopatologia de compulsión repetitiva nos hacen creer que YO tengo mis ideas y no necesito de un grupo, partido moral . Los nadies no son nadies por estar solos e ir solos por la vida.

El Yoismo convierte el de por si despresiable turismo revolucionario en el Yo como espectador de lujo, para la foto en el Flirk, la entrada en blog y el Yo apoyo a las luchas y conozco a tales y escribo de tales y yo yo yo yo yo, el yo y mi cesudo analisis, el yo y mi columna en el SDP, el yo y mi cuenta twitter2XL.

En la ociosa reflexión de Descartes, la teoría que insiste en la primacía de la idea sobre la materia. El “pienso, luego existo” definía también un centro, el YO individual, y a lo otro como una periferia que se veía afectada o no por la percepción de ese YO: afecto, odio, miedo, simpatía, atracción, repulsión. Lo que estaba fuera del alcance de la percepción del YO era, es, inexistente.

El yo, solo, es sordo.

Y también le debo aclarar que no es que quiera acabar con el yo, si es la subjetividad de cada quien lo que nos encarna, como personas y como colores nuevos, si, emprender la batalla con uno, que es donde se debe comenzar… pero lo que se necesita es aprender a escuchar, a levantar la mirada y dejar ver nuestros pies y mirar el orizonte como un todo y entonces si empezar a cuestionamos toda esa construcción argumentativa

Le insisto en la complejidad de las cosas, no como la única forma de darle a luchar, recuerde lo que pienso de las teorías acabadas que solo sirven para presentar examen profesional o para ganar premios, pero suelen hacerse añicos con el primer viento de la realidad, así pues si le insisto en en que hace falta un buen analisis entienda que solo sirve para contestar preguntas a los preguntones que siempre hay y para saber pa que se lucha y si deveras vale la pena, a lo sumo ajustar tiempos, en la lucha de tiempo, no para la lucha misma.

No hace falta armar un colectivo, no hace falta tener un partido político, enmascararse, tomar las armas, ni arman un grupo en Facebook mostrando nuestra indignación burguesa, no necesitamos creernos tejedores de la gran red No, no hace falta, si se quiere luchar solo hace falta hacer algo, algo que forzosamente sea congruente. cuando es así, es mas facil hablar con el otro, exponer las ideas, y cuando el otro sabe escuchar siempre, siempre es necesario hablarle despacio, con respeto y con cariño. Nunca despresie por humilde que sea lo que el otro piense, por que en su pensamiento puede actuar sobre el entorno en el que convive, no lo abrume con citas de apellidos ruso-alemanes-franceses que al final entre tanta teoria poco han logrado tanto antropologo-sociologo-filosofo que nos prometen estudiarnos la miseria y hasta ahi, acaso un pronunciamiento ,entonces preguntese si vale mas la pluma de Foucault que el machete de Nacho del Valle, No pai, no son los educados grandes lectores los de mayor pensamiento libre y poder reflexivo y crítico y los educandos si viven haciendo investigaciones de cómo debe copiarle la gente su forma de vida depresiva.

Recuerde que total esta lucha solo es de sacar lo mas profundo de lo humano, supervivencia y una que es colectiva, como al principio de los dias humanos, que la la lucha no es más que la lucha, y que es sagrada por que viene de otro tiempo, muy otro, y de sangre de mucho tiempo, luchando en la lucha es como encuentro paz, en el refugio en la montaña, asi como cuando los indios y negros huían a la selva, a la sierra a hacer sus pueblos libres, sus pieles libres, a parir patria. y patria hacen celebrando, luchando contra el olvido aún se visten de colores, y cantan, y bailan, y hacen de comer como la abuela, y siembran pa que no falte comida, la que defiende el monte y lleva teatro, y musica y hace cine, y cuenta un cuento y asi contra todo creo que es como hay que hacer con los otros juntos reír, que revolucionaria es la alegría, la divina luchita diaria.

La lucha más chiquita, la que sonríe es la que vale la pena, esa es mi celebración de la alegría.

Hipermorfismo

2011-04-27T13:04:00.000-07:00

soy
un animal
triste

............................inexacto

corolario
expuesto

sombra
iracunda
lamiendo
la noche

Improperios de la primera persona

2011-04-25T23:38:00.000-07:00

Necesito dudas recurrentes, nuevas y mejores ausencias que auscultar mientras allá afuera la noche escurre. Saberme a ciegas como se sabe la silueta de la sierra tan negra navegante en su neblina. Arrebatarle a las caras de la gente esa violencia con la que anda entre callejones errante y terca; quedarme su miedo un rato, probarlo con la lengua de fuera, retorcerme con ella hasta que las cortinas de acero caigan y así una a una las conjeturas sobre aquello que nos hace simuladores de la vida feliz e infeliz, de la vida completa y la vida sin municiones, ni cartuchos, ni cananas y otras decisiones certeras.

Quiero que sepas que en mi cuarto hay un grillo ahora mismo y no podré y no podrás y no podremos callarlo, y el animal en sí me parece un buen pretexto para pensarte aquí y echarte levemente en falta. Es decir que a oscuras, en medio de esta amenaza insomne tan ruidosa, voy de veras a hacerme idea de ti ahora que es tarde para platicar de nuestras ingenuas apreciaciones del cine y la revuelta, ahora que estoy yo tan conmigo.

Se me ha ocurrido como rematado enmendo saberme dueña de esto que es nada, sólo un cúmulo de noches amontonándose unas a otras, apretando entre cada una, más y más, los rincones donde hacen su motín los fantasmas y ahora los grillos. Se me ha ocurrido lamerme el hueso de los sueños aquí donde creo no hacerle daño a nadie, vaya, la flamante idea de desenrollar sin precauciones esta soledad mientras allá las luces y los locos; la sola idea de habitar de una vez por todas el universo con todas sus variables es un delicioso platillo que me vengo quedando en deuda desde hace tiempo.

Así que déjame hablar por mí esta noche, déjame unas horas en mi anonimato de primer plano. Que corran las agujas, los engranes, las sirenas, los coches, las cosas que el mundo nombra por su nombre. Voy a agotar los diccionarios hasta que encontrarnos sea todo menos definición del latín para salvarse.

Ediciones Foráneas

2011-04-20T08:43:00.000-07:00

Anoche/ser

Habrá que urgarle el lomo a tus libros, del título al isbn hasta los pies de página y cuidaremos pausiblemente la redacción a cada apunte de la espalda. Ya vendrán prestigiosos ilustradores a trazarnos pájaros de lápiz y grises suaves, ya vendrán aviones sobre la triste ciudad a amedrentar los pájaros, ya vendrá el tráfico de nubes y bolitas de papel a llovernos tintas; se extenderán muchos edificios dibujados al carbón para doblarse otra vez hasta mostrar sólo valle como antes era. Y después los papeles regresarán a ser árboles y las aves errantes tendrán mil copas para alzar vuelo.

No sé, extiéndeme caligrafías en soportes no probables y piénsate mucho unos cuadernos escritura mano a mano. Tampoco sé pero las cuartillas giran por la esquina inferior derecha para cambiar sus números de reveses a ventajas. Los compendios y ejemplares apenas van amaneciendo, las impresiones no están listas, yo sólo entiendo los textos de ojos bien abiertos.

Más que un pedazo de estepa verde

2011-04-18T20:37:00.000-07:00

que eras tú
ya clandestino

que eras tú
ya tiempo
enraizado

pueblo mío
que eras tú

ya lengua
espiral palabra

la tierra
ese gran sueño
permanente

medio de vida

secreta
mujer

se ama la tierra
siempre

se ama

Suposición de la bestia según Max Ernst

2011-04-11T10:05:00.000-07:00

(Fragmento de la epístola con folio 1625, escrita desde la Ciudad de México en abril de 2011)

Correspondiente destinataria:

He notado que su deseo vive alienado por la mano invisible que regula la oferta y la demanda, veo que usted no se da por bien servida si no es el ombligo del mundo, específicamente de su mundo y del compañero que usted quiere desde hace tiempo aunque finja tenores indistintos para su querer, así como menospreciándolo, así como disfrazándolo todo el tiempo porque en el fondo usted -señorita mía- nunca tendrá valor para ser y estar desnuda de pasados y temores.

La leo, señorita, y he encontrado el más vomitivo de los textos anotados en sus manos egoístas y en los ojos iracundos con los que mira la compañía que no es su compañía, la historia que no es su historia. Y no es que quiera yo desacreditarla así como así, de ninguna manera me malinterprete, sólo que usted y yo vivimos con el entendido de que ha elegido inscribirse para siempre en la vida de aquél, mientras yo -francamente- voy de paso.

Porque conmigo funciona así, querida, porque mis propias estructuras son reacias para ceder a la domesticación y otras falsas promesas de amor eterno. Usted en cambio se quedará si toma las decisiones correctas aunque ello implique pasar su juventud sola, a la sombra de una felicidad que cuestiona y para la cual no se siente programada.

Ya he elegido yo mis propios compañeros de un para-siempre, ya podría contarle de mis hermanos y amigos y fraternales camaradas; con ellos iré a donde vayan, su tierra es mi tierra en tantos ires y venires, mas aclaro que ninguno de ellos me pertenece. Han elegido para sí lindas esposas, nóbiles mujeres o extravagancias como la clandestinidad u homosexulaidad, según el caso.

Entonces no tema, más bien aguarde a que me vaya o declare sus verdades a cabalidad y cuide a quienes le rodeamos. Mírese en este espejo y vuelva a preguntarse qué quiere para sí. Es osado de mi parte venirle con todo esto, lo entiendo, sin embargo he pensado que la emancipación real de un ser humano se germina en una semilla demasiado profunda para comprenderla. Se formula en el permitir que el otro sea y yo a usted la noto con intenciones de sabotear lo que viene pisando nuestros talones.

Puedo fingir que no me doy cuenta pero usted sabe de mí y goza la negativa y contraria. Lo sabe bien, pero allá mañana puede que usted no halle otro camino más que un deseo truncado y eso será triste, piense en su vejez. Y haga según disponga pero a mí no me haga daño.

Con gratitud por hacerme notar ésta y otras cosas, reciba un saludo libertario.

Los muertos

2011-04-07T07:38:00.000-07:00

Allá vienen
los descabezados,
los mancos,
los descuartizados,
a las que les partieron el coxis,
a los que les aplastaron la cabeza,
los pequeñitos llorando
entre paredes oscuras
de minerales y arena.

Allá vienen
los que duermen en edificios
de tumbas clandestinas:
vienen con los ojos vendados,
atadas las manos,
baleados entre las sienes.

Allí vienen los que se perdieron por Tamaulipas,
cuñados, yernos, vecinos,
la mujer que violaron entre todos antes de matarla,
el hombre que intentó evitarlo y recibió un balazo,
la que también violaron, escapó y lo contó viene
caminando por Broadway,
se consuela con el llanto de las ambulancias,
las puertas de los hospitales,
la luz brillando en el agua del Hudson.

Allá vienen
los muertos que salieron de Usulután,
de La Paz,
de La Unión,
de La libertad,
de Sonsonate,
de San Salvador,
de San Juan Mixtepec,
de Cuscatlán,
de El Progreso,
de El Guante,
llorando,
a los que despidieron en una fiesta con karaoke,
y los encontraron baleados en Tecate.

Allí viene al que obligaron a cavar la fosa para su hermano,
al que asesinaron luego de cobrar cuatro mil dólares,
los que estuvieron secuestrados
con una mujer que violaron frente a su hijo de ocho años
tres veces.

¿De dónde vienen,
de qué gangrena,
oh linfa,
los sanguinarios,
los desalmados,
los carniceros
asesinos?

Allá vienen
los muertos tan solitos, tan mudos, tan nuestros,
engarzados bajo el cielo enorme del Anáhuac,
caminan,
se arrastran,
con su cuenco de horror entre las manos,
su espeluznante ternura.

Se llaman
los muertos que encontraron en una fosa en Taxco,
los muertos que encontraron en parajes alejados de Chihuahua,
los muertos que encontraron esparcidos en parcelas de cultivo,
los muertos que encontraron tirados en la Marquesa,
los muertos que encontraron colgando de los puentes,
los muertos que encontraron sin cabeza en terrenos ejidales,
los muertos que encontraron a la orilla de la carretera,
los muertos que encontraron en coches abandonados,
los muertos que encontraron en San Fernando,
los sin número que destazaron y aún no encuentran,
las piernas, los brazos, las cabezas, los fémures de muertos
disueltos en tambos.

Se llaman
restos, cadáveres, occisos,
se llaman
los muertos a los que madres no se cansan de esperar
los muertos a los que hijos no se cansan de esperar,
los muertos a los que esposas no se cansan de esperar,
imaginan entre subways y gringos.

Se llaman
chambrita tejida en el cajón del alma,
camisetita de tres meses,
la foto de la sonrisa chimuela,
se llaman mamita,
papito,
se llaman
pataditas
en el vientre
y el primer llanto,
se llaman cuatro hijos,
Petronia (2), Zacarías (3), Sabas (5), Glenda (6)
y una viuda (muchacha) que se enamoró cuando estudiaba la primaria,
se llaman ganas de bailar en las fiestas,
se llaman rubor de mejillas encendidas y manos sudorosas,
se llaman muchachos,
se llaman ganas
de construir una casa,
echar tabique,
darle de comer a mis hijos,
se llaman dos dólares por limpiar frijoles,
casas, haciendas, oficinas,
se llaman
llantos de niños en pisos de tierra,
la luz volando sobre los pájaros,
el vuelo de las palomas en la iglesia,
se llaman
besos a la orilla del río,
se llaman

Gelder (17)
Daniel (22)
Filmar (24)
Ismael (15)
Agustín (20)
José (16)
Jacinta (21)
Inés (28)
Francisco (53)

entre matorrales,
amordazados,
en jardines de ranchos
maniatados,
en jardines de casas de seguridad
desvanecidos,
en parajes olvidados,
desintegrándose muda,
calladamente,
se llaman
secretos de sicarios,
secretos de matanzas,
secretos de policías,
se llaman llanto,
se llaman neblina,
se llaman cuerpo,
se llaman piel,
se llaman tibieza,
se llaman beso,
se llaman abrazo,
se llaman risa,
se llaman personas,
se llaman súplicas,
se llamaban yo,
se llamaban tú,
se llamaban nosotros,
se llaman vergüenza,
se llaman llanto.

Allá van
María,
Juana,
Petra,
Carolina,
13,
18,
25,
16,
los pechos mordidos,
las manos atadas,
calcinados sus cuerpos,
sus huesos pulidos por la arena del desierto.

Se llaman
las muertas que nadie sabe nadie vio que mataran,
se llaman
las mujeres que salen de noche solas a los bares,
se llaman
mujeres que trabajan salen de sus casas en la madrugada,
se llaman
hermanas,
hijas,
madres,
tías,
desaparecidas,
violadas,
calcinadas,
aventadas,
se llaman carne,
se llaman carne.

Allá
sin flores,
sin losas,
sin edad,
sin nombre,
sin llanto,
duermen en su cementerio:
se llama Temixco,
se llama Santa Ana,
se llama Mazatepec,
se llama Juárez,
se llama Puente de Ixtla,
se llama San Fernando,
se llama Tlaltizapán,
se llama Samalayuca,
se llama el Capulín,
se llama Reynosa,
se llama Nuevo Laredo,
se llama Guadalupe,
se llama Lomas de Poleo,
se llama México.
MARÍA RIVERA

Sin documentos

2011-04-05T22:43:00.000-07:00

Cuando muera quiero recordarte con amor, tu voz con amor,

tu oreja con amor, tu nariz, tu tacto, tu silencio con amor,
en un soplo divino, mientras en éter me transmuto,
mientras agujas y oxígeno y máquinas de luz
y arterias de plástico que mías no son,
con amor recordarte.
JOSÉ CRUZ

Disidente

2011-04-03T21:46:00.000-07:00

Me sentí un poco perdido y agarre por un desvío, sabía muy bien para donde iban todos, pero yo no quise ir. Al revés del mundo, yo sigo mi rumbo buscando mi propia salida, yo sigo el camino que nadie camina. No hay huellas por donde yo voy.

Las minas

2011-04-03T13:12:00.000-07:00

Secuencias

2011-03-27T09:32:00.000-07:00

Algunos recortes de realidad son capaces de configurar mundos imposibles, ficciones, delirios. Lo importante es soñar, llevar al límite la línea que divide lo real de lo imaginario, hacer lo que uno sabe hacer pensando que puede hacerlo.

Periplo nocturno

2011-03-26T23:13:00.000-07:00

ahora
soy
yo
solo

no sé
dónde
concluir
jornada

grito
ciego
deseando
paradero

busco
puerto
abrazo
calor

otro
tiempo

Una pared a media tarde

2011-03-24T20:20:00.000-07:00

El espíritu del venado azul que cura, alimenta y quita la sed. Guadalajara, 2011.

Caminar el fuego

2011-03-22T10:30:00.000-07:00

Dime mujer dónde escondes tu misterio

mujer agua pesada volumen transparente
más secreta cuando más te desnudas
cuál es la fuerza de tu esplendor inerme
tu deslumbrante armadura de belleza
dime no puedo ya con tantas armas
mujer sentada acostada abandonada
enséñame el reposo el sueño y el olvido
enséñame la lentitud del tiempo
mujer tú que convives con tu ominosa carne
como junto a un animal bueno y tranquilo
mujer desnuda frente al hombre armado
quita de mi cabeza este casco de ira
cálmame cúrame tiéndeme sobre la fresca tierra
quítame este ropaje de fiebre que me asfixia
húndeme debilítame envenena mi perezosa sangre
mujer roca de la tribu desbandada
descíñeme estas mallas y cinturones de rigidez y miedo
con que me aterro y te aterro y nos separa
mujer oscura y húmeda pantano edénico
quiero tu ancha olorosa robusta sabiduría
quiero volver a la tierra y sus zumos nutricios
que corren por tu vientre y tus pechos y que riegan tu carne
quiero recuperar el peso y la rotundidad
quiero que me humedezcas me ablandes me afemines
para entender la feminidad la blandura húmeda del mundo
quiero apoyada la cabeza en tu regazo materno
traicionar al acerado ejército de los hombres
mujer cómplice única terrible hermana
dame la mano volvamos a inventar el mundo los dos solos
quiero no apartar nunca de ti los ojos
mujer estatua hecha de frutas paloma crecida
déjame siempre ver tu misteriosa presencia
tu mirada de ala y de seda y de lago negro
tu cuerpo tenebroso y radiante plasmado de una vez sin titubeos
tu cuerpo infinitamente más tuyo que para mí el mío
y que entregas de una vez sin titubeos sin guardar nada
tu cuerpo pleno y uno todo iluminado de generosidad
mujer mendiga pródiga puerto del loco Ulises
no me dejes olvidar nunca tu voz de ave memoriosa
tu palabra imantada que en tu interior pronuncias siempre desnuda
tu palabra certera de fulgurante ignorancia
la salvaje pureza de tu amor insensato
desvariado sin freno brutalizado enviciado
el gemido limpísimo de la ternura
la pensativa mirada de la prostitución
y la clara verdad cruda
del amor que sorbe y devora y se alimenta
el invisible zarpazo de la adivinación
la aceptación la comprensión la sabiduría sin caminos
la esponjosa maternidad terreno de raíces
mujer casa del doloroso vagabundo
dame a morder la fruta de la vida
la firme fruta de luz de tu cuerpo habitado
déjame recostar mi frente aciaga
en tu grave regazo de paraíso boscoso
desnúdame apacíguame cúrame de esta culpa ácida
de no ser siempre armado sino sólo yo mismo.
TOMÁS SEGOVIA

Resplandor y soledad

2011-03-21T00:14:00.000-07:00

Tres tomas de los dibujos realizados por Cai Guo-Qiang, actualmente montados en el MUAC. Así es, hace unas semanas por fin conocí el museo del que tanto repelé el año pasado. Ahora puedo rezongar con razón, la curaduría de ese espacio monstruo de nueve salotas y sólo cinco abiertas me pareció pobrísima; hasta los compas de San Idelfonso están más puestos y ya es decir... La técnica de Cai consiste en dinamitar los lienzos ¬¬ saben ustedes que a mí no me dicen dos veces dinamitar porque pa eso está uno por acá. Disfruten.

La tierra

2011-03-20T23:31:00.000-07:00

La montaña enseña a vivir de nuevo. Este par de días me la pasé recuerde y recuerde la película Corazón del tiempo. Pensaba que Sonia defendía que no decidieran por ella lo que era de ella. Que dijo desde el principo que insurgente no. En que el amor no cree en compromisos serios; no hay lluvia que no caiga sin que moje el suelo...

Miércoles

2011-03-16T17:31:00.000-07:00

Trabajo, todo el del mundo. Compartíamos la casa tres mujeres, Andrea venía de visita por unos cuadros con motivos huicholes y otros acrílicos. La tarde se iba programando las proyecciones para el grupo. El chamán había llegado, me prestó su tinta azul para mis correcciones. Casi estaba listo el café. Quedaban agendados los talleres de seguridad, a mí todo me parecía una fiesta, poco a poco, me iba sincronizando con el teclado y sus sonidos. El anarquista permanecía en el sillón partiendo algunos caramelos franceses para todos, con sus ideas de quemar las naves y los sueños rotos y las banderas. Habíamos de contactar a otras mujeres de lucha, esposas de intelectuales. Yo guardaba en el fondo la llamada telefónica de la tarde y algo muy similar a la esperanza.

El escarabajo

2011-03-15T13:26:00.000-07:00

Te debo esta batalla, no así a los que un día me enseñaron a pagar
con otra moneda este oscuro trabajo en que se pierde la memoria,
tú lo sabes por esta caja de pandora, por este temblorcito
donde caen las gotas
de algún llover que hace mirar las cosas con un deleite de anfitrión,
del que mira
desde los ojos de sus bolsillos un mundo pobre, algo así como un
niño matador de insectos,
a esa hora de los invernaderos, de las peluquerías, del solipsismo
contra lo real
que vive adentro de estas cosas,
de la mierda misma que dejaron los abuelos paternos y que nosotros
llevamos con desesperación.

Te debo, porque un día lleno de amor feudal quisiste enseñarme
tus dominios
y hablaste de la razón como de un espejo recién quebrado
y a la hora de comer abrías los ojos, te dabas el lujo de preguntar
por mi salud,
recomendarme un viaje al exterior pasando indiscutiblemente por
el jardín botánico,
sin darte cuenta o por lo menos tratando de ignorar que el escarabajo
se llena de su porquería,
se envuelve mejor dicho y retorna al hoyito como el origen
de todos los orígenes.

Si no lo crees podríamos hacer la prueba yéndonos y regresando
al mismo sitio,
a esa misma hora en que guardamos los instrumentos de siempre,
regresaremos,
aún cuando esa frase gastada de quienes regresan ya no son los
mismos, nos de estupor, deseos
malsanos, ganas de escupir al suelo, reírnos como locos,
pataleando sobre estos papeles donde muchos vienen a escribir
historias falsas,
suicidios de muchachos increíbles, la pérdida del pelo, el falso
juego del vereno,
esas muchachas en plena entrega, esas muchachas que gritan
amor mío con los dientes apretados.

Te debo esta batalla, quizá la última de las primeras, esta batalla
sin caballos,
sin armas, sin escudos, a pie,
cambiando de sonido y de lugar, haciendo de la vida la mejor coartada
para vencer estos demonios del orden,
de las creencias en el más allá, de los confetis arrojados desde el
balcón más alto.

Porque estás cada vez más dentro de lo posible, circundada por todos
los temores;
esta batalla te la debo a ti,
esta batalla de llegar al mismo sitio como el escarabajo.
ALFONSO QUIJADA

Preludio

2011-03-15T11:15:00.000-07:00

-Te voy a preguntar algo, que no se olvide.

-Bueno, por qué no lo preguntas de una vez.
-Es que se trata de un pregunta fundamental, algo que debí preguntar desde el principio.
-Adelante, a estas alturas... ya nos hemos contado bastante para no temerle a la interlocución.

-Vale. ¿Para ti qué es la lucha?
-No, no creo que pueda contestarte justo ahora, déjame ver; es muy larga la respuesta.
-Sí, ya veo. En todo caso ¿miras la lucha como algo que vaya ligado a la resistencia?

-Sí.

Ojos y memoria

2011-03-13T21:55:00.000-07:00

siempre estás
ahí estás
mirando
lo recuerdo
ahí estás
escuchando
lo recuerdo

cansada
ahí estás
aguantando
lo recuerdo
ahí estás
amando
lo recuerdo

ahí estás

Nemutatsuaka

2011-03-13T21:24:00.000-07:00

Estoy llorando sentada aquí en esta piedra.

El llorar aquí vale la pena, se llora bien:
mis ojos ya están hinchados.
Todos lloramos por algo; unos poco, otros mucho,
hoy, lloro sin dejar de mirar a través de mis lágrimas.
A veces no quieres llorar, pero te hacen llorar,
el llanto nos persigue y morimos con él.
No hay día especial para llorar.
Por eso, hoy lloro, mientras puedo,
mientras sé llorar,
mientras mis ojos no se han secado.
El llanto no se vende,
el llanto es sagrado para aquel que lo llora,
y una lágrima bien llorada merece respeto por aquel que no la llora.
ANGÉLICA ORTIZ

La prima hermana

2011-03-08T12:40:00.001-08:00

Me alcanzó el primer día de la mujer que desde las entrañas siento una gran necesidad de salir a abrazar a mis compañeras más cercanas. Me alcanzaron los legrados clandestinos, los abusos infantiles, los estupros bienintencionados, las ideas suicidas del año pasado. Me alcanzaron las botellas de tequila y cuchillos en la bolsa como último recurso, los planes de matar a la traición, las confesiones a media noche. Me alcanzaron los problemas de salud, las huídas en invierno de quienes quieren irse nomás así con su deseo marchito. Me alcanzó el silencio de la abuela, la muerte de la abuela. Las enfermedades terminales, las redefiniciones de lo adverso, los hijos que ya no tendremos, las partidas de madre que he dejado repartidas por ahí en algunas camas. Me alcanzó Marisela y Alberta y Digna y Ramona y Sara y las Abejas y Jacinta. Me alcanzaron mis amigas reprimidas y golpeadas en las plazas. Me alcanzaron las mentiras cuando amé, los vestidos de novia que no voy a ponerme, las peticiones para compartir la vida que nunca más serán formuladas. Me alcanzaron las historias de las mías. Me alcanzaron las ganas terribles de dejarme caer en unos brazos con la putada diaria de la oficina a cuestas. Me alcanzó ese momento donde la rabia no comparte almohada y las lágrimas llueven para dentro. Me alcanzó la vida adulta y el abrazo de otra espalda.

Otros accesos a lo no cotidiano

2011-03-06T19:33:00.000-08:00

...simplemente para embellecer lo cotidiano, al iluminarlo bruscamente de otra manera; sacarlo de sus casillas, definirlo de nuevo y mejor.

J. CORTÁZAR
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Cuando los soles se apagan

2011-03-04T15:14:00.000-08:00

He tenido poco tiempo para la foto, en general, mis supuestos intereses sobre la imagen se han modificado, necesito tiempo para reconocerme de nuevo.

Acompañarse en lo cotidiano. "El amor es un cuento de abuelos ciegos"

Siqueiros, por fin en vivo.

La esperanza todavía tiene quien la espera. O al menos eso decía el anarquista.

Moni está cada vez más grande y linda, aquí se puso mis lentes para que la retratara. La pura banda esa Moni.

Cuaderno, apuntes de cine y brazalete wixaritari...

Se vos

2011-03-03T13:38:00.000-08:00

No te des por vencido, ni aún vencido,
no te sientas esclavo, ni aún esclavo;
trémulo de pavor piénsate bravo,
y acomete feroz ya mal herido.
Ten el tesón del clavo enmohecido
que ya viejo y ruin vuelve a ser clavo;
no la cobarde estupidez del pavo
que amaina su plumaje al primer ruido.
Procede como dios que nunca llora;
o como lucifer que nunca reza;
o como el robledal cuya grandeza
necesita del agua, y no la implora...
Que muerda y vocifere vengadora,
ya rodando en el polvo tu cabeza.

ALMAFUERTE

Signos de puntuación

2011-03-01T08:06:00.000-08:00

Caminamos un tramo la tierra con los pies descalzos buscando el mejor lugar para poner semilla y no lo hemos encontrado. Pero la confianza y el aire que sopla fresco después de la lluvia, el tiempo en cana, las consignas y marchas, los errores precipitados, primeros asomos, un tamal con su atole después de la jornada en plena calle.

Las heridas, siempre las heridas. A mí me lastima encontrar por ahí a algún perro cojo, acomodándose para librarla sin una patita y aquella noche fuimos animales lastimados. ¿Te conozco?

Me parece que no.

Y Lars von Trier cuando te avienta al vacío de un sábado sin fondo. ¡Ayuda! ¡Necesito ayuda! Si quieres venir, vení. Si quieres reir, reí. Siempre queremos reir.

¿Sabes? Me ha reventeado tu mensaje sobre el magisterio porque no me presenté así contigo. No somos los títulos empolvándose en los estantes, ni Lacan o Alberto Híjar partiendo las repisas, no somos estas lecturas irreflexivas. Probablemente no lo sepamos ni lo necesitemos.

Yo llevaba un puesto de ropa en el bazar del barrio, y envolví regalos; ya luego pasé de las pizzerías a los estudios académicos formales.

Anoche le di una moneda a una doña que traía muerto y eso me recordó que volver con la banda siempre es difícil, verlos con la mona o el porro, echando la caguama y viendo youtube como si fuera el fin del puto mundo. Bueno, de hecho lo es.

Además decidí estar solo, a mí ya se me acabaron los pretextos para ser hipócrita con las morras. El amor es un invento del siglo nueve, está documentado. Cuando se fue, cuando tuvo un hijo con otro, cuando reconocí que mi vida se iba a la mierda cada vez que faltaba al trabajo por pasarla con ella en la cama evadiendo cualquier responsabilidad -la más mínima, comer por ejemplo-, cuando lloraba si me veía cruzar la puerta entendí que hay gente que te quiere y te quiere bien jodido. Vaya forma de querer.

Mi trabajo podrá ser cualquier cosa pero me da un día a día, así es que más me vale rifármela. Si pedí la revista para editarla fue porque estaba cansado de que los demás me vieran como el mocosito del grupo, a mí no me importaba colgarme del nombre León Portilla y demás académicos octagenarios. Las seis de la mañana son sólo el consuelo de apreciar la ciudad tranquila y alcanzar lugar en el trasporte. ¿Qué si no? A las diez el café se enfrío, uno no puede darse el lujo de pedirle a doña tal que prepare más.

Y te propongo gastarnos la espuma que forma la cerveza, vamos a escupirle a los ingenieros sus sueldos estratosféricos, vivir fuera del presupuesto es vivir en el error, vamos a ver cine, vamos a repetir tu nombre insondable y voltear este laberinto de mil entradas y suaves contornos.

La tareas quedarán pendientes porque algunas ideas sólo navegan así, formuladas en su acracia y desgano para ordenarse. Las azoteas quedarán llenas de andadores madero y olores dulces. La tristeza parisina no combina con esta felicidad chilanga. La ciudad nos golpea en los trenes donde no cabe un alma, tú en cambio. Caminemos un tramo el asfalto con los pies descalzos...

Arruyo en la sierra

2011-02-23T15:55:00.000-08:00

Cada mañana
tu rostro aparece en mi sueño
dos ojos felinos cautivan mi paso
camino al despertar
entre bosques y puertas
me pregunto qué vereda tomar
el sendero que lleva a tus brazos
un arroyo que lleve a tus labios
si no he de regresar -mujer-
mi camino es olvidar...
los senderos se hacen oscuros de noche
pero llenos de luz los días

quien inspira es quien me acompaña
en las caminatas no necesito ver tus ojos
no necesito acariciar tu rostro
tengo la montaña que me abraza
los pájaros que me llaman
cuánto verde se mueve
amarillo que vuela
el rojo, un recuerdo que florece

CANCIONERO